Rabiscos e Garatujas

Trinta e Cinco

2011-03-27T23:15:00.004+01:00

27 de Março

Ou por outra

Excelente data para celebrar comemorar festejar o cumprimento da minha mais recente ameaça

Entre mudanças e dois Manelinhos pré-púberes e a explosão de amizades de carne e osso e um horário esquizofrénico onde se equilibram duas escolas serão parcas as minhas palavras e breve a minha sintaxe

No entretantos um brinde aos convivas do RG que tão estóica e pacientemente aguardaram pelo meu regresso ao reino dos tropos

... a casa...

Cheguei!

Get this widget

Track details

eSnips Social DNA

(«Chegada da Rainha de Sabá», in Salomão. G.F. Händel. 1748)

Ameaça

2011-01-27T01:49:00.006Z

Com pó para limpar, teias de aranha a eliminar e panos por sacudir...

... está decidido o meu regresso ao Reino dos Tropos!

(moi-même, moi-môme e sempre diferente)

Insónias

2010-07-14T03:56:00.001+01:00

...

(ainda às voltas com as letras do alfabeto)

Hum Tum - Bollywood

2010-07-07T11:55:00.003+01:00

Mocinha retorcida!...

Hum Tum

2010-07-07T10:30:00.004+01:00

Em português Eu e Tu, Hum Tum é o título de um filme indiano de 2004 que originou uma versão animada. As personagens falam em hindi mas são absolutamente ocidentais. E esteriotipadas. Não bate a bota com a perdigota. Bah!

Verão 2010

2010-06-21T23:29:00.003+01:00

Disse-me ele aqui:

Umas Guinness, o relento da noite, uma skazada, e uma noite de sono, comigo costuma funcionar.

Portanto, muni-me de uma grade e rumei à noite na praia mais deserta que consegui encontrar por estas bandas. Não dormi. Muitas as borboletas que contei no meu pensar. As Guinness foram sorrateirando o seu efeito e, antes do orgasmo do dia seguinte, saudei a chegada deste Verão.

(... desequilibro-me no prumo da sanidade convencionada)

Infidelidade?

2010-06-19T00:14:00.012+01:00

Deixo Saramago para outro dia qualquer que qualquer outro dia é sempre muito bom para Saramago. Impõe-se agora, contudo, assunto diverso que ocupa a ordem dos dias da Deniblog. O tema é infidelidade e eu ando tremendamente baralhada, confusa, entupida. Em crise.

Conceituo a palavra como a quebra de um pacto, de um compromisso, à revelia da pessoa com quem se estabeleceu esse compromisso. No caso, de fidelidade.

À infidelidade praticada no seio de um relacionamento amoroso, íntimo, dá-se o nome de adultério. É esse tipo de infidelidade que me urge hoje clarificar.

Ensinou-me um amigo meu a distinção entre fidelidade e lealdade, assumindo-se um adepto convicto do segundo conceito. É esse o seu compromisso com quem se relaciona. Estar com quem quer estar e assegurar à pessoa com quem está que é precisamente com essa pessoa que nesse momento deseja estar. Não estar com quem no momento não deseja estar. Uma questão de honestidade, portanto, em contraponto com as pessoas que, estando com quem estão, têm na cabeça as pessoas com quem não estão e gostariam de estar. Fidelidade desleal. Conformismo. Um frete. ... Havendo, com certeza, e sempre, a possibilidade de se harmonizar fidelidade e lealdade. O ideal. Que existe. E que a grande maioria de nós almeja.

Tem-me ensinado a vida que há mais tonalidades que o preto e que o branco. No assunto que aqui abordo (como em muitos outros, reconheço), tenho vindo a descobrir uma série de variantes que me têm dado algum trabalho. É que pensar cansa. E às vezes não se aporta a conclusão nenhuma. Exercícios eventualmente estéreis. Admito. Mas se se coloca a hipótese de se arrolarem questões morais, talvez o esforço seja meritório. Para que se perceba em que medida uma acção de X e Y interfere com Z e, se se aceitarem derivas cármicas, com os próprios X e Y. Se o limite da liberdade de cada um se baliza no limite da liberdade de cada outro, como distinguir limite de vontade e vontade de legitimidade? Ou por outra, se há histórias onde a fidelidade e a infidelidade se escancaram, outras há cujas especificidades onde estas noções de movimentam são pantanosas.

Amáveis, os leitores do RG, dirão certamente quais das alíneas que passo a apresentar ilustram comportamentos de infidelidade e, porque também me interessa, de imoralidade (em directa ou indirecta articulação com o tema em debate).

1. Embora sem paixão nem amor, A assume relação monogâmica com B. Monogâmica e morna. A conhece C. A envolve-se com C . A oculta a B a experiência que viveu com C. A mantém a relação com B. C sente-se a maior bovina de toda a história da humanidade.

2. A assume relação aberta com B. A conhece C. A envolve-se com C. B sabe que A se envolve com terceiros sem necessariamente saber se é com C, se com D, se com H. A mantém a relação com B. C não sabe se está a ter comportamentos bovinos.

3. A envolve-se com B, sem assumir qualquer tipo de relação. O acto sexual pode ser episódico, circunstancial, ocasional, pode ser sempre o último. A conhece C. A envolve-se com C sem nunca colocar de lado a possibilidade de continuar a se envolver com B. C não sabe se está a ter comportamentos bovinos.

4. A assume relação com B sem a cláusula da monogamia por se saber incapaz de a cumprir. B dedica-se monogamicamente a A. B sabe, lamentando, que A não lhe retribui a exclusividade. A, até então amicíssimo de C, aproxima-se de C. A envolve-se com C sem assumir qualquer tipo de relação a não ser a da amizade. A mantém a relação com B e com B delineia um projecto de vida na esperança de um dia conseguir estabelecer um compromisso de fidelidade com B. C não sabe se está a ser a maior bovina de toda a história da humanidade.

G de....

2010-06-04T01:52:00.020+01:00

... generoso, galerno, gaudioso, genuíno, guapo, gaiato, galhardo, gracioso.

Gentil.

Brindo hoje, com alegria, o aniversário do paladino dos olhos doces, húmidos e traquinas. É o G., o meu amigo a quem gabo os braços mais bonitos do meu sempre. Belos. Firmes. Macios. Irresistíveis ao olhar. Com a vida nítida que se ramifica em relevo. Na têmpora esquerda pulsa. Na jugular também. E eu gosto.

O G. é delicado. E atencioso. E sorridente. É enxuto. Tranquilo. Nervosinho também. E cheira bem. Não fala muito, mas tem no olhar uma cumplicidade que dispensa as palavras.

É um prazer enorme quando conversamos sobre livros e quando lhe ouço episódios da infância e dos tempos da faculdade. Gosto quando me escreve em francês e quando o telemóvel acusa a mensagem das boas-noites. E dos bons-dias também.

O G. é uma alma muito boa. Boa mesmo. É sensível. É dedicado. Altruísta. Discreto. Meigo. Suave. Nuvem. Ar. Trata-me por Menina Denise. É paciente para comigo, quando tagarelo ou azelho nas pedaladas a que arrisquei. Sinto-me contente quando me desafia para a noite. Com ele sinto-me protegida e ouso aquele vestido ou aquela saia que pensei estarem destinados à traça faminta. Gosto de dançar com ele. Gosto de estar com ele, mesmo que em silêncio, e, se se prolonga em ausências, sinto uma saudade a derramar-se de mansinho numa fragilidade em que não me reconheço.

No dia em que eu decidi que deixaria de estar tão miseravelmente triste e não mais esperaria por não interessa quem, o G. estava lá e, mesmo sem saber, sacudiu-me de um torpor de onze meses. Com ele, Monsieur, le Monsieur. Os três formamos um grupo muito bonito, a que Monsieur apelida de Mosqueteiros.

Agonizo quando antecipo o dia em que regressará ao extremo diagonal do país, com a incógnita de cada fim de contrato sobre o seu regresso. Professor aqui e ali, de casa às costas e a saudade que vai semeando nele e em quem dele gosta.

Há quem defenda a impossibilidade de amizades virginais entre heteros de sexos diferentes. A que existe entre mim e o G. é o mais perfeito exemplum da minha vida. E eu sinto-me orgulhosa de ter uma amigo assim. Querido. Presente. Amigo. Irmão.

Parabéns, G.

Francisco: Eu, a Cidade e o Mundo

2010-06-03T23:15:00.004+01:00

Inspirado no meu post anterior, o Francisco publicou um texto verdadeiramente interessante onde problematiza o imaginário da cidade, concretizando a sua tese com o caso paradigmático da Invicta Cidade do Porto (título atribuído pela rainha D. Maria II em louvor à coragem com que defendeu os ideais do liberalismo oitocentista) e a forma como cada um de nós se dela enamorou, tendo em conta a nossa polaridade dominante: a feminina no meu caso, a masculina no dele.

O meu percurso tem-me levado a amar os lugares onde cruzo memória e afectos. Ruas muito específicas da cidade de Portimão que me falam de episódios da minha vida e das pessoas com quem tenho tido o privilégio de privar. O meu imaginário de Lisboa nasce da leitura. Há lugares onde respiro Cesário, Pessoa, Baptista-Bastos. Depois, os anos durante os quais lá estudei. Há lugares onde revisito o cheiro a livros, mas também um gesto, um beijo, um olhar.

Na sua Poética do Espaço, Gaston Bachelard sublinha o poder da repercussão e da ressonância sentimentais na criação de novas realidades que medeiam o sujeito e aquilo que lhe é exterior. Estas novas realidades resultam da transformação a que as coisas se sujeitam pela percepção de cada um de nós. Assim, as coisas passam a ser imagens.

Aquela rua, por exemplo, nunca poderá ser a mesma para cada uma das tantas pessoas por quem me cruzo todas as manhãs. Porque naquela rua, a minha rua, a imagem em que aquela rua se transformou, habitam os meus pensamentos matinais, os odores que testemunhei, os textos que li, as músicas que sei, as histórias como as vi e vivi.

Esta é uma forma poética, intimista e passista de viver os lugares, a cidade, o mundo. Bachelard alerta, porém, que a imaginação nos liberta do passado e se abre para o futuro. Existe, portanto, na imagem, a possibilidade de uma dinâmica interventiva e de uma abertura ao Outro. Uma possibilidade de pragmatismo.

Creio poder articular esta ideia com a imagem de casa explicada pelo filósofo francês. A casa como o nosso primeiro universo, espaço de ensaio do nosso movimento no mundo e ilusão de estabilidade.

Uma visão abrangente não permite que a casa se reduza a um espaço balizado por paredes. Mário Ventura, em Quarto Crescente, coloca o narrador-menino à janela e transforma a casa onde como um projecto estensível ao tempo e ao espaço. Em toda a sua obra, Baptista-Bastos apresenta uma visão cronótopa dos bairros de Lisboa e Lisboa passa a ser metonímia de não só de Portugal como também do mundo inteiro porque Lisboa se confunde com a própria Humanidade.

O meu amigo Francisco inova de forma interessante o modo como se tem vindo a percepcionar poeticamente a Cidade. Num gesto centrípeto, o Francisco concentra o mundo no Porto, no seu Porto, na imagem que tem vindo a construir do Porto. E desse seu centro eleito, em que quase se adivinha uma fusão entre este meu amigo e a sua cidade, se expande, em movimento centrífugo, o exemplum que na Invicta o Francisco conseguiu descobrir.

Se bem leio este meu amigo, o Porto é simultaneamente o Eu e o Mundo; o diagrama da intimidade, da identidade, mas também da alteridade; o ninho da dialéctica interioridade-exterioridade.

Há uma passagem que considero absolutamente fabulosa e que aqui destaco com um vivo convite à leitura do texto inteiro:

Eu habito o Porto como se habitasse o centro do mundo: o Porto é a minha casa, o meu lar, construído no centro do mundo pátrio, que quero partilhar com todos os cidadãos do mundo. E neste desejo - que recusa a imagem turística oficial e a imagem pública do Porto veiculada por forças inimigas e invejosas - a diferença sexual que esbocei dissolve-se: o Porto é a Pátria da Identidade, a Casa do Homem. O Porto é mundo.

Francisco, o meu amigo filósofo

2010-05-18T22:37:00.005+01:00

Estive no Porto. A palavra Porto, como, aliás, cada palavra em si, nunca está isenta de uma impressão digital: movimenta-se no nosso imaginário em consonância com a experiência de vida de cada um de nós. No que a mim diz respeito, os locais redimensionam-se em função de leituras e de afectos. Foi pelas leituras que fui construindo o meu imaginário sobre a Invicta e, assim, o Porto era, para mim, o rosto dos liberais, de Garret, de Agustina ou de Helena Sá e Costa. No entanto, de há uns dois anos para cá, o meu Porto tem vindo a ser consolidado no campo dos afectos virtuais e, por antonomásia, hipérbole ou alegoria, passou a ser, também, sinónimo de Francisco Saraiva de Sousa.

Este meu amigo, autor e co-autor de blogue vários, tem desempenhado uma papel importantíssimo na divulgação do seu tão sui generis pensar Portugal e o Mundo. Para além das suas actividades de teor académico e social, o Francisco socorre-se da blogosfera para problematizar a sociedade actual e, por metonímia, a Humanidade. Um contributo exemplar e muito louvável na construção de um mundo melhor. Generoso, pela partilha espontânea e pela caixa de comentários dinâmica e sempre aberta para a dialéctica e o movimento filosofal. Delicioso, graças às intrusões constantes que translucidam a voz de quem escreve e que dão um toque muito pessoal a cada um dos textos. Ímpar, pela paixão com que pinta a sua cidade.

Portanto, ir ao Porto sem ao menos tentar a possibilidade de um encontro real com o Francisco seria um sacrilégio imperdoável. Hesitei, porém. Pelo receio de o frustrar com a minha limitação intelectual. Pelo receio de nos frustrar com a incapacidade de um diálogo sem teclas de permeio. Mas, porque gosto mesmo do Francisco e porque no seu cantinho acabámos por criar um grupo de amigos que me é particularmente querido - primeiro a Else, o Fernando Dias e o Manuel Rocha, depois juntou-se o Maldonado -, e com algum incentivo destes dois últimos, arrisquei e lancei o convite.

Senti alguma renitência da parte do Francisco. Calculei que pelos mesmos motivos que os meus. Por isso, insisti muito levemente, para o deixar confortável com qualquer decisão que tomasse. Fiquei muito contente quando se decidiu a telefonar e a combinar um encontro num café próximo do local onde desenvolvia as minhas actividades.

O Francisco deixou-me logo muito à vontade e conversámos muito bem sobre os mais diversos assuntos e, um pouquinho também, sobre os nossos amigos virtuais. Atrevi-me a perguntar-lhe sobre a sua vida social e confidenciei-lhe a imagem que dele havia construído.

Foi muito bom tê-lo conhecido pessoalmente, porque essa imagem ficou enormemente engrandecida, graças à componente humana, muito humana, que senti no Francisco. Para além de culto e inteligente, o Francisco é um homem calmo, delicado, atencioso, simpático, sorridente. Enquanto conversa está presente e olha-nos nos olhos. Confessou a sua quase-dependência do computador e a sua aversão pelas gentes que preterem o diálogo em presença, em nome do culto ao telemóvel. Por pensar da mesma forma, rejeitei duas chamadas inoportunas num acto em que o senti vacilar. Falei-lhe de como lhe admiro a produtividade e do quão gosto das suas caixas de comentários. Contextualizou-me algumas das suas intervenções. Em vão tentou acender um cigarro enquanto conversámos, mas as minhas boas energias enguiçaram-lhe o isqueiro.

Gostei do bocadinho com que privei com este meu amigo e sei que ele também gostou. Declara-o publicamente neste texto muito simpático, onde também reitera programaticamente o seu compromisso com o Mundo e a Humanidade.

Invicta

2010-05-06T23:58:00.003+01:00

Ora adivinhem por onde ando...

Bibó Porto, carago!

III Congresso do SNESup

Do 4º jantar de bloguistas e simpatizantes (ou o post dos links)

2010-05-05T23:48:00.006+01:00

(Da mão do Paulo)

(E da do Pinguim)

Eu estive lá e gostei.

Um jantar volante propiciou o convívio. Também o facto de termos tido o restaurante só para nós. Organização do Pinguim e dos rapazes do Felizes Juntos.

Talvez porque ande maluca de todo ou porque o pessoal esteja muito in love e mais resguardado ou porque cada coisa tenha o seu tempo e eu me tenha deixado de ser de tempos, achei que o pessoal andava um tanto ó quê reservado, quasi-mortiço e, enfim, não houve pé de dança para ninguém.

Conversa muito boa outdoors e, muito embora tivesse sido alertada para o pouco êxito em campo, a verdade é que havia rapazinhos interessantes sim senhora aqui e acolá e além também.

Divertido, o Ângelo. Singularíssimo, o Hydra. Sorriso bonito, o menino do Comyxtura. Entusiasmada, a Teresa. Uma lufada, o Ophiuchus. Sentiu-se a falta da malta do Oeste, Mr. Rocky Balbino e menino Francisco. Lamentou-se a ausência da Condessa do Credo e Jardins Anexos. Fez-se figas para que Dom Maldonado conseguisse fintar compromissos e fazer uma surpresa de última hora. Uma pinta, o Pinguim. O mesmo charme de sempre, o nosso Zé. Lindo sempre lindo, o meu Paulo do Zé.

Apresentação aprimorada com projecção de um post por blogue e respectiva imagem de apresentação. Para o RG escolheu-se este texto. E, depois, a selecção com que cada um de nós animou a festa.

Eram muitos os quilómetros que me distanciavam dos que, ao acordar, me iriam procurar para o beijo do Dia da Mãe. Meti-me à estrada com os Queen e cheguei a tempo de levar o benjamim ao hospital por causa de umas parvas de umas hemorragias nasais que só pararam com fogo na veia.

Noite boazinha e, para o ano, quero mais. O Maldonado já me prometeu um pas de deux.

As minhas selecções:

(The Real Soul Bossa Nova, pelos Swingle Singers)

(La Linea, de Osvaldo Cavandoli)

Big Bro... Mother

2010-05-03T20:34:00.005+01:00

Aproxima-se e entrega-mo com um sorriso tão grande enorme quão o abraço com que me envolveu.

Eu: Gosto das cores. Gosto do traço. Mas não o entendo muito bem.

Ele: É um desenho abstracto.

Eu: Explicas-mo?

Ele: É o olho da mamã que vê tuuuuuddddooo!

Eu: E dentro do olho? Quem é? Tu?

Ele: Não. És tu, mamã, a comandar o olho que vê tudo. Tuuuuuddddoooo.

Eu: Acho que tenho mais cabelo que....

Ele: É um desenho abstracto, mamã.

Domingo. Dia da Mãe.

1 de Maio

2010-05-01T01:35:00.004+01:00

Dia de S. José Operário, o carpinteiro

(Gosto do cheiro da madeira)

Rabiscos e Garatujas no Brasil

2010-04-28T21:12:00.002+01:00

O Evandro é um exagerado e deliciou-me com um texto divertidíssimo que escreveu sobre a sua odisseia de há uns dias e a magnífica descoberta d' "o blog da Denise".

A homonímia tem a sua graça, mas Eu garatujo soa-me muito bem e o subtítulo é de se lhe tirar o chapéu.

É um blogue incipiente criado por quem a vida já trouxe alguma experiência e maturidade.

Aqui ficam as minhas boas-vindas à blogosfera e os votos de uma longa e feliz vida ao blogue do Evandro!

Estou contente!

2010-04-28T10:34:00.002+01:00

Vou estar com o meu Paulo do Zé.

Vou voltar a ver o Zé.

Vou conhecer o Pinguim.

(e uma data de gente gira)

Enfim, vou lá estar.

As moscas d' abril

2010-04-26T19:57:00.004+01:00

a democracia do chinelo que laica se rege pelos parâmetros católicos que institui feriados católicos que festeja santos católicos que em polémicas ausculta a opinião católica

a democracia do chinelo que branqueia o passado e derruba muda nomes a locais como pontes e outros lugares

a democracia do chinelo que sob pretextos vários e absurdos protela a devolução do que é de quem a quem como o espólio espírita à Federação Espírita Portuguesa correspondência livros e imóveis confiscados

a democracia do chinelo que em nome da liberdade de expressão permite o lançamento de boatos que estragam vidas de forma irreversível e condena à partida quem em prova contrária se deveria manter inocente

esperança gorada viva abril

hip hip hic hic bzzzz paf viva

Vinte e cinco - revolução quase

2010-04-25T23:24:00.008+01:00

(Daqui)

Uma revolução inacabada ou suprimida, uma batalha perdida que não se celebra, um declínio lento, o luto - todavia o luto jamais é esquecimento, é o cenotáfio cívico da lembrança.

in Viagem de um pai e de um filho pelas ruas da amargura

(...) a suposta extensão de um país, mas, na verdade, irremediavelmente cativo das suas próprias referências falhadas: 1383, 1820, 1910, 1974. Datas suspensas, coisas que não foram continuadas, direcções que pararam de súbdito, obscurecidas gradualmente como se houvessem sido festas ausentes.

in Elegia para um caixão vazio

Ora bem: aconteceu o 25 de Abril. São livres, vocês?; somos livres? Éramos todos mais livres no tempo do fascismo. Sabes porquê? Porque a esperança estava intacta; porque lutávamos contra toda e qualquer forma de mutilação individual. O fascismo estava ali e combatíamo-lo em grupo. E agora?

Idem

(...) o 25 de Abril foi parte de um exército a apresentar armas ao Portugal miserável, da fome, dos decénios constelados de torturas e de assassínios - tudo isso é mais que certo; mas logo, muito cedo, transformaram em mercadoria os símbolos e os ícones dos nossos respeitos e amores.

Idem

Abril não foi, nem podia ser, a festa ininterrupra. E nós, todos nós, é claro, limpámos, depois, os restos, as sobras de uma festa que quase ia sendo uma revolução.

Idem

Dou-me conta de que Abril não foi, para mim, no meu trabalho quotidiano, uma fértil e ininterrupta torrente de felicidade.

Idem

(Assim dizem as personagem de Baptista-Bastos)

Jornadas de Cultura Espírita

2010-04-23T01:22:00.006+01:00

Brilhantes, uma vez mais. Pelo rigor e seriedade. Pela boa disposição e pelo sentido de humor presentes. Mediunidade e Espiritismo. Conceitos diferentes, correlações possíveis. Médicos, jornalistas, professores, engenheiros informáticos, designers: a perspectivação de diferentes áreas do conhecimento.

Todas as comunicações se encontram disponibilizadas aqui.

Destaco a de Mário Correia, que explicou a origem da estigmatização do Espiritismo em Portugal. Durante o Estado Novo, a censura, a proibição e a perseguição fizeram eco ao tempo dos primeiros cristãos e das suas catacumbas. Ainda hoje, a três décadas dos cravos da liberdade, se sentem as repercussões da ditadura.

Ciumeira

2010-04-22T01:05:00.008+01:00

Acende a vela do meio. Espinafres salteados e uma taça de vinho verde. Dourada grelhada para dois chez Monsieur, le Monsieur.

- E já reparaste como ficas com esse sorrisinho insuportável sempre que regressas do Oeste?

Suspiro.

- E afinal gostas do Oeste porque ele é de lá ou gostas dele porque é do Oeste?

Suspiro.

-O peixe está bom. E temperas bem os espinafres. E um homem na cozinha é sempre muito sexy. E...

- E o que há de tão especial lá no Oeste?

Molho um pedaço de pão no azeite quente.

Satisfaço-o:

- Boas vibes.

- Aqui também...

- Alegria. Boa-disposição.

- Aqui também.

- Gente simpática.

- Aqui também.

- Gente gentil.

- Aqui também.

- Gente que me faz rir.

- Aqui também.

- Gente que me abraça.

- Mais do que eu?!

- Gente atrevida. Que me enche o ego.

- E quantas vezes te dizemos que gostamos tanto de ti? Hum? E do teu sorriso? Hum? E da tua alegria? Hum? E da tua simpatia? Hum?

Silencio. O peixe está mesmo saboroso.

E confesso:

- Os rapazes de lá dizem-me bonita.

Fecha o prato. Brinda e sorve à última gota. O vinho é bom.

- Ahhhhh!...

Segura-me a mão esquerda e aproxima-se num segredo.

- O que tu não sabes, mas eu sei, é que o Oeste é a terra dos dois Ms...

- Dos dois Ms?

- Dos dois Ms.

Levanta-se. Traz a sobremesa. Entrega-me uma fatia de queijo com marmelada.

- Dois. Dois Ms. Metade da população é mentirosa. A outra metade é míope.

Piropo

2010-04-21T00:03:00.002+01:00

- Permita-me dizer que é ainda mais bonita ao vivo do que na internet.

Assim me confidenciou a voz mais sexy da blogosfera.

Há quem resista ao charme do Oeste Selvagem?

Percurso

2010-04-20T23:40:00.004+01:00

Sempre advoguei a supremacia do percurso em relação ao ponto de chegada. Sempre muito anti roteiros e mapas pormenorizados. Os trilhos sempre, em vez das auto-estradas. E sempre o prazer da surpresa, do inesperado, da descoberta conquistada.

Mas - e é como há bem pouco tempo aprendi - se "todos" é muita gente, "sempre" é muito tempo.

Óbidos arraigou-se em projecção e, depois, em memória.

Não houve percurso.

Nem antes, nem depois.

Fui ao Céu

2010-04-19T23:03:00.008+01:00

(mas já voltei)

Bastidores

2010-04-18T01:00:00.007+01:00

- Estou bem.

Assim lhe disse ela. Lapidar, para prevenir os entusiasmos que aprendeu a calar.

É o que faz: esconde os sentimentos num saco preto e proibe-se a si mesma de os revisitar. Foge do miradouro que lhe mostra o que já foi. Sabe do quão perigoso é concretizar em palavras o que, sendo, não será.

Ele confessou o que há muito ela desejou ouvir.

- E eu estou mais calmo. A distância também ajuda.

Ela sorriu, ao mesmo tempo que algo se lhe parteliu no. Inesperadamente. E doeu-lhe.

Por detrás do pano preto, ele demorou-se na força do abraço.

E, pela primeira vez, ela sentiu que sim. Que gostaria de o beijar.

Ironia - Olé!

2010-04-11T10:51:00.006+01:00

Alguns palermas continuam a utilizar o seguinte excerto queirosiano como autoridade para advogar, legitimar e defender a tourada.

É verdade que a tauromaquia está presente e é transversal na literatura portuguesa que o tempo se encarregou de consagrar. ... E que exige uma leitura de que os néscios são incapazes.

Também eu, quando os meus verdes 14 anos não davam para mais, peguei n' Os Maias e li esta passagem de forma leviana, preocupada mais com a história do que, propriamente, com a forma como a história é contada, ou seja, com os procedimentos retóricos e as críticas que subtilmente se vão tecendo.

A seguinte passagem é um exemplo da mestria com que Eça de Queiroz cria um efeito estrondoso a que se dá o nome de Ironia. Descodificar a Ironia que se movimenta na estrutura profunda de um enunciado é tarefa árdua e exige uma competência tripla do leitor: linguística, enciclopédica e ideológica. Não sou eu quem o diz. Corroboro apenas o que defende Linda Hutcheon, ironóloga de referência.

Ao comentar este post, acabei por rever Torga e Eça e, entre googladas, tombei nesta página. Durante estes vinte anos que intermeiam a minha primeira leitura d' Os Maias, as posteriores e o momento em que reli este excerto algo maturou em mim. E fez-se um clique. Se no início eu lera a passagem como uma defesa inegável da tourada e aceitara essa interpretação sem reservas, a leitura mais demorada do romance e da restante obra queirosiana alertou-me para uma incoerência incómoda que eu não conseguia explicar: a divergência entre esta posição e os valores profundamente humanistas transmitidos de forma recorrente em toda a obra queirosiana. Eça de Queirós era um iluminado e via muito para além da época e da sociedade em que viveu. Um patriota incompreendido que, por tanto amar Portugal, o criticava . .. Atitude que provocou uma forte e azeda reacção de Pinheiro Chagas e outros seus contemporâneos.

Como poderia Eça, pois, fazer a apologia da tourada? Senti um clique. Não no fez. Eu é que o nunca lera como o merecia.

Afonso da Maia é uma personagem sólida, culta, de gostos requintados e de firmes princípios morais. Por isso, o leitor desprevenido toma as suas palavras como as do autor. Mas o velho Afonso, tal como o Ramalhete onde habita, representam o velho Portugal, em declínio, perante uma regeneração necessária mas que se avizinha repleta de defeitos. No romance transparece, pois, a ideia que Eça defendeu no ensaio que intitulou de "O nobre patriotiotismo dos patriotas", cuja leitura aconselho vivamente.

Assim, muito embora o narrador valorize o Afonso da Maia, não no torna numa personagem que concretiza a perfeição. Ao falar da tourada, Afonso da Maia ilustra o velho Portugal, arreigado às tradições, petrificado nas suas fronteiras e de costas para a Europa. Afonso da Maia defende convictamente as suas ideias, mas compreende-se uma fina e subtil ironia proveniente daquele que se silencia para lhe dar voz: o narrador.

Poderia demonstrar os procedimentos retóricos que criam o feito irónico. Poupo-vos a tamanha tortura. Mas convido-vos a atentar à relação de causa-efeito que se estabelece entre tourada, saúde física e coragem portuguesa. E à posição em que Portugal é colocado relativamente aos restantes países da Europa.

“O marquês arrastara uma cadeira para o pé de Afonso, para lhe fazer a confidência dos seus achaques; mas como Dâmaso se metia entre eles, falando ainda da Mist, decidindo que a Mist era chic, querendo apostar cinco libras pela Mist contra o campo - o marquês terminou por se voltar, enfastiado, dizendo que o Sr. Dâmasosinho se estava a dar ares patuscos... Apostar pela Mist! Todo o patriota devia apostar pelos cavalos do visconde de Darque, que era o único criador português!

- Pois não é verdade, Sr. Afonso da Maia?

O velho sorriu, amaciando o seu gato.

- O verdadeiro patriotismo talvez, disse ele, seria, em lugar de corridas, fazer uma boa tourada.

Dâmaso levou as mãos à cabeça. Uma tourada! Então o Sr. Afonso da Maia preferia touros a corridas de cavalos.

O Sr. Afonso da Maia, um inglês!...

- Um simples beirão, Sr. Salcede, um simples beirão, e que faz gosto nisso; se habitei a Inglaterra é que o meu rei, que era então, me pôs fora do meu país... Pois é verdade, tenho esse fraco português, prefiro touros. Cada raça possui o seu sport próprio, e o nosso é o touro: o touro com muito sol, ar de dia santo, água fresca, e foguetes... Mas sabe o Sr. Salcede qual é a vantagem da tourada? É ser uma grande escola de força, de coragem e de destreza... Em Portugal não há instituição que tenha uma importância igual à tourada de curiosos. E acredite uma coisa: é que se nesta triste geração moderna ainda há em Lisboa uns rapazes com certo músculo, a espinha direita, e capazes de dar um bom soco, deve-se isso ao touro e à tourada de curiosos...

O marquês entusiasmado bateu as palmas. Aquilo é que era falar! Aquilo é que era dar a filosofia do touro! Está claro que a tourada era uma grande educação física! E havia imbecis que falavam em acabar com os touros! Oh, estúpidos, acabais então com a coragem portuguesa!...

- Nós não temos os jogos de destreza das outras nações, exclamava ele, bracejando pela sala e esquecido dos seus males. Não temos o cricket, nem o footbal, nem o runing, como os ingleses; não temos a ginástica como ela se faz em França; não temos o serviço militar obrigatório que é o que torna o alemão sólido... Não temos nada capaz de dar a um rapaz um bocado de fibra. Temos só a tourada... Tirem a tourada, e não ficam senão badamecos derreados da espinha, a melarem-se pelo Chiado! Pois você não acha, Craft?

Craft, do canto do sofá, onde Carlos se fora sentar e lhe falava baixo, respondeu, convencido:

- O quê, o touro? Está claro! O touro devia ser neste país como o ensino é lá fora: gratuito e obrigatório.

Dâmaso no entanto jurava a Afonso compenetradamente que gostava também muito de touros. Ah, lá nessas coisas de patriotismo, ninguém lhe levava a palma... Mas as corridas tinham outro chic! Aqueles Bois de Boulogne, num dia de Grand-Prix, hein!... Era de embatucar!”

in Os Maias, Eça de Queirós

Kunnbi - Fugddi Natch

2010-04-09T22:19:00.003+01:00

Get this widget

Track details

eSnips Social DNA

(Tenho saudades de Goa)

Goa

2010-04-09T21:44:00.005+01:00

(Algumas das fotos com cheiro a cominhos que a mana me trouxe)

O tríptico de hoje

2010-04-01T23:53:00.003+01:00

Hoje é dia de Santa Denise

2010-03-27T20:37:00.001Z

(Denise, por Bob Dylan)

Denise

2010-03-27T19:23:00.006Z

- Tens 3 irmãos e muitos amigos, mas ninguém que escreva um texto sobre ti...

Assim se lamentou ela, a propósito das palavras que alinho e oferto aos meus afectos. Ignora a mana que esta eu sabe ser ela. Outrando-se tudo se torna muito mais fácil.

É sempre engraçado ver como os outros nos vêem e saborear os adjectivos com que nos presenteiam. Estatisticamente, há incidências que têm vindo a acompanhar os ciclos dos dias e que espelham aquilo que se expecta de nós. Simpática, sorridente, bem-disposta, autêntica, espontânea, sensível, fria, doce, ríspida, meiga, ingénua, transparente. Burra. De humor subtil e inteligente. Palhaça. Rebelde. Exímia em trocadilhos, rápida de pensamento, mestre na arte do bem-escrever. Teimosa, eufórica, preguiçosa, despistada, impulsiva, tímida, palradora. Consegue criar a ilusão de inteligente e culta ao ponto de haver quem a considere brilhante. Nos tempos mais recentes, imagine-se, bonita, encantadora, atraente, sensual, boazuda, tesuada. Deve ser dos trinta. E do facto de a roupa esconder pneus e estrias e celulite e flacidez. Dividida, assim me confidenciaram recentemente, com a promessa de uma explicação minuciosa. A miúda-orgulho-dos papás, a miúda orgulho-das-manas, mas também a miúda-dor-de-cabeça de muito boa gente.

Esta que aqui vos escreve, como, aliás, qualquer um dos que aqui a lê, tem sido muitas, em espaços, em tempos, em contextos diferentes. Interessante, porém, observar aquilo que tem cumprido uma meticulosa coerência: gostar genuinamente das pessoas, gostar como amar, gostar como querer senti-las em cada poro seu, gostar como doer aquela parte bicuda do coração. Querer sempre mais. Entusiasmar-se com cada novo projecto. Empenhar-se de corpo e alma e frustrar-se por não conseguir fazer tudo e bem ao mesmo tempo. Sonhar à noite com um homem sem rosto e sem corpo que lhe diz coisas bonitas à beira-mar e a beija apaixonadamente. Escrever, escrever, escrever. Desnudar-se ao espelho, de bicos de pés e barriga encolhida, a fazer boquinhas e carinhas. Falar com o seu anjo-da-guarda como quem fala com o tipo mais porreiro do universo. Não resistir a mousse de chocolate e marisco mesmo sabendo que é alérgica. Defender as minorias e os marginalizados. Recusar pertencer a um rebanho. Problematizar. Perguntar. Racionalizar. Tentar destruir as emoções e ser plenamente estóica. Chorar e correr ao espelho e gostar de se ver rosada. Achar que o dia é curto e gostar de se adentrar pela noite fora. Abrir o dicionário ao calhas e aprender uma palavra nova. Sentir a felicidade com o cheiro a terra molhada e o sol na fronte e o mar o mar o mar. Suspender a respiração com a vista magnífica quando sobe a Monchique. Encarar cada novo dia como uma oportunidade de recomeçar.

Acho-lhe uma certa piada. É uma miúda porreira que se esforça por ser melhor e que agradece o facto de existir.

Aos 34 anos, sinto-me sexy. Sinto-me feliz. Sinto-me viva.

Um poema

2010-03-21T23:55:00.000Z

Este poema é absolutamente desnecessário

Este poema é absolutamente desnecessário

pela simples razão de que poderia nunca ser escrito

e ninguém sentiria a sua falta

Esta é a sua liberdade negativa a sua vacuidade dinâmica

e o movimento da sua abolição

a partir do seu vazio inicial

mas qual é a sua matéria qual o seu horizonte?

Traçará ele uma linha em torno da sua nulidade

e fechar-se-á como uma concha de cabelos ou como um

[útero do nada?

Ou será a possibilidade extrema de uma presença inesperada

que surgiria quando chegasse a essa fronteira branca

que já não separaria o ser do nada e no seu esplendor absoluto

revelaria a integridade do ser antes de todas as imagens

a sua violência natural a sua volúvel gestação?

António Ramos Rosa

Deambulações Oblíquas

Parabéns, S.

2010-03-20T00:02:00.009Z

Foi assim de mansinho, feito água tépida, que ele setembreou o meu incorrupto, duro e severo coração. Dou-me por mim S-dependente. Exactamente como, creio, todo o seu universo de amizades.

Sublinho, com algum requinte de frigidez emocional, porque isto de afectos nunca terá sido comigo, a perfeição do desprezo que lhe votei depois das primeiras e parcas impressões em testemunho directo. Desfavorabilíssimas. Par pedagógico em derivas cnorrianas, apresentou-me num só fôlego os referenciais que eu iria passar a ter em mãos e, levantando-se, em atraso considerável para os chutos na bola, rematou qualquer coisa como percebeste não percebeste? Antes que eu proferisse a verdade, acrescentou, em nome dos companheiros de relvado que não toleram a incompetência do atraso, um ruído parecido a e qualquer dúvida tu vês isso com calma em casa. Take one, for start. E como quem conta um também conta dois, aqui a demoiselle, ainda perdida em marés de referenciais, assiste à primeira parte da sessão onde monsieur demonstra as subtilezas na desconstrução do núcleos geradores e dos respectivos domínios de referência. Tudo muito bem. Tudo muito célere. Tudo muito in. Até que Preconceitos e Estereótipos. Ele exemplifica com o conceito de Belo. Sinto um frémito ao pensar em Platão como o início de uma estimulante sinopse filosófica. Mas Monsieur, le Monsieur tem a soberba ideia de tomar a demoiselle como exemplo e de, zás!, a atirar a um grupo de senhores gê ene erres, todos homens, todos machos, todos muitos, que se degladiam nas preferências entre as loiras e as morenas.

Primeiras impressões equilibradas, pois que, segundo consta, terei sido vista como leviana e mulher de muito má vida.

E depois, porque na vida da escola há tanto que fazer, era aquela mais uma rotina que.

Súbito, em Maio, serpenteou, setembreou, aconchegou-se. Uma ideia vaga, entre saídas, garfadas, copos e amigos comuns, do gozo inusitado no despique da parvoeira. Uma desgarrada interminável de subtilezas intelectas com intermitências de quase-ordinarice. Tudo tão agudo e tão intenso e tão sei-lá sem direito a uma pausa desprovida de amuo punitório. Experimentei e vivi o inferno. Confessei-lho. Desgraçadamente rejubilou.

Palhacinhadas cnorrianas ao sabor do que se quer. Improvisos conçonéticos, pas-de-deux ao som de U2, sms sob as barbas do coordenador, ensaios à la FCPoooooooooooooooorrrtooooooo! em gravações ao vivo como toque alternativo de telemóvel.

Insinua-me profusamente chata, intelectualmente limitada, fisicamente gorda, gastronomicamente javarda, arraçadamente masculina, insignificantemente mosca para dizer que aprecia a minha companhia e que, vá lá, até gosta de mim.

Apresenta-me como a amiga mais oferecida e mais possessiva que até agora já teve. Inadmite o quão ciumento consegue ele próprio ser em relação a cada um dos seus amigos dele.

Eu gosto do S. Gosto muito do S. Gosto muito tanto do S.

Gosto do nosso ritual do café da manhã e dos almoço e jantares com os nossos amigos. Gosto dos sms insonolentos, gosto dos Sááááááááábados mailados e acho piada quando ele me chama de mosqueteira, mesmo que Aramis, o tal que afinal era uma tal que se castrava mulher por apertar o peito com faixas, eufemismo a-simpático para o que feiamente se chama de gaja-tábua-de-ferro. Gosto quando insiste à exaustão. Gosto dos seus pequenos atrevimentos. Gosto da forma como abraça a vida, a brinda e rodopia o copo sobre a cabeça. Gosto de como estende a palma da mão para um dá-cá-cinco cúmplice. Gosto de como e por que se ri. Gosto de como gosta dos Manelinhos e de como eles também gostam dele. É autêntico, é espontâneo, é alegre. É intenso. É sensível. É simultaneamente expansivo e recatado. É cusco. É bebé. É mimado. Irrita-lhe o que em mim há que lhe espelha o que nele há. É tão egoísta e possessivo e ciumento quão detentor de uma generosidade comovente e de uma abertura ímpar. É frágil, mas cultiva o instinto protector.É selectivo. É exigente. É o S.

Este meu amigo, que protagoniza alguns dos textos deste reino dos tropos, é, como já aqui escrevi um dia, o mano mais velho que eu sempre sonhei ter.

Parabéns, S.

Costas

2010-03-19T23:31:00.005Z

Puxou-me para dançar, mas as mãos aceleraram-se em entusiasmos incomuns entre aqueles que se dizem amigos. A primeira fracção de segundos apreciou o toque delicado naquela parte particularmente sensível do meu corpo. A segunda evocou a honestidade para me falar do quão feio era estar a abstrair-me da pessoa a quem aquelas mãos pertenciam. A terceira, infame e decisiva, acusou-me de adúltera. Não ondulei e quase entrei em pânico.

Terrível o fel de quem se sente trair a amizade do paladino dos braços bonitos e de Monsieur, le Monsieur.

Sms

2010-03-19T23:11:00.004Z

Reconheço que possa ser mera brincadeira. Ou um engano puro. Muito embora me tenha asseverado que assim não é. Tenho um admirador tímido e inseguro. Anónimo. Secreto. E eu estou a achar uma graça imensa a estas palavras sem rosto.

Outono

2010-02-26T23:54:00.009Z

Quando os fui buscar à escola, fizeram questão de me confrontar com um mito alimentar que muito jeito tem dado à preguicite de que padeço à noitinha. E, com recurso à voz popular para consolidar a minha autoridade, assim me tenho permitido a um gozo íntimo e muito caprino perante a credulidade inocente de quem confia em nós.

Laranja a esta hora?! Ah, não! Pois que de dia é ouro, à tarde é prata e à noite, zás!, mata!

Eis como me tenho governado nos últimos nove anos. Sem grandes justificações nunca foi necessário impor. A minha palavra tem servido de dura lex sed lex. Por eles assim assumida e sem grandes questionamentos.

Até ao dia em que a senhora especialista em alimentação, com uma profissão de nome complicado e muito comprido...

- Nutricionista...

Admiram-se de como sei tanta coisa, de como, mesmo sem lá ter estado, saber logo, assim de repente, só com aquela pista, o nome da profissão da senhora.

Até que um dia, essa senhora, que é uma doutora, das melhores do Algarve, e que trabalha no hospital deste cantinho do Algarve, foi à escola do 2º ciclo, dos meninos grandes, e a turma do 4º ano foi lá assistir à conferência onde ela explicou algumas coisas muito interessantes sobre os alimentos.

- E como é que sabem que é a melhor do Algarve?

- A professora disse.

- E como é que a professora sabe? Conhece todas as nutricionistas do Algarve? E mesmo que conhecesse, como pode saber que é a melhor? Como se sabe que se é a melhor?

Calam-se. Percebem o carácter retórico da catadupa das perguntas que enxorrilhei sem pestanejar.

- E no meio disto tudo como é que entra a história da laranja?

Que houvera um espaço para questões e que eles...

- Ousaram questionar o meu saber sobre o assunto, é o que é...

Esta é outra táctica de mãe, maravilhosa e de gozo supremo: a chicotada psicológica na baliza das emoções.

- Ela disse que a laranja não faz mal, que o fígado de algumas pessoas é que bla bla bla bla

- E como sabem vocês que era aquela senhora uma nutricionista? Se calhar era uma peça de teatro, daquelas modernas, interactivas.

Impacientam-se. Que podemos pesquisar na internet.

- E quem vos diz que essas informações na internet estão correctas? Nem tudo o que está na net está certo.

Silenciam. Uma fracção de segundos que me impede de saborear a maquiavélica vitória do que sei inadiável.

- Ó mamã... - a voz translucida uma doçura prudente.

- Ó mamã.... e quem nos diz que tu estás sempre certa?

Estes dois que se me ameaçam pré-adolescentes enchem-me de orgulho.

A queda do império matercentrista entrega os meus filhos ao esplendor da dimensão social e, uma a uma, caem as folhas com que se revestem as fases da experiência da maternidade.

Nesta minha vida caducifólia estou em vésperas de Outono.

... e sabe-me tão bem!...

Grave

2010-02-24T00:37:00.003Z

Escandalosamente grave...

Modernices (II) - Sms

2010-02-23T00:10:00.008Z

Sugestão de Monsieur: que eu passe pela sua casa, que iremos juntos, que levará o seu carro e a demoiselle ao almoço de cerimónia onde iremos ambos discursar.

Ao contrário do que em nome da tradição se sugere, a demoiselle fica uns bons vinte minutos à espera que Monsieur se decida quanto à camisa e ao casaco e ao perfume e...

Ao contrário do que em nome da gentileza se advoga, pede à demoiselle que leve o lixo para o contentor enquanto Monsieur termina a sua higiene oral.

Ao contrário do que em nome da discrição se exige, Monsieur olha a demoiselle dos pés à cabeça.

Enquanto conduz com a mão esquerda, maneja o telemóvel com a direita.

Irrito-me levemente. Manda-me calar.

O meu telemóvel acusa a recepção de uma mensagem.

É um sms. De Monsieur.

"Estás muito bonita"

Jeremy Brett

2010-02-20T13:33:00.004Z

(... sempre lhe achei muita piada.)

Francisco

2010-02-19T22:21:00.008Z

Já perdi a conta de quantos blogues seus fui acompanhando e, mesmo que agora assine o Pseudobloguista, para mim continua a ser o fabuloso Uacou, cuja paixão pela informática o torna num admirável, imparável e incansável geek, em particularidades que espelham a sua tendência para as minudências do perfeccionismo.

Não nos recordamos dos pormenores que nos fizeram tropeçar um no outro. Navegávamos por mares comuns, algures entre o Felizes Juntos e A Voz das Retretes. Noutras marés, aportávamos em lugares de programas outros. Filosofia, ciência, estudo. Palermice também. Interesses comuns. Estava predestinado. Por isso, apesar de alguns desencontros que nos fintaram durante o ano que passou, o almoço que tivemos juntos seria uma questão de tempo. E o tempo fez-se hoje.

O Francisco é como o imaginei. Entre blogues e teclas no messenger e sms e emailes e uma foto aqui e outra ali e dois ou três telefonemas e uns quantos smileys e sopros provenientes de amigos comuns, fui compondo a imagem de um dos meus primeiríssimos companheiros da blogosfera.

Encomendou sol para que déssemos dois passos e meio no jardim por onde fomos estendendo os nossos tentáculos de conversa. Doses concentradas e cronometradas com o escoar da ampulheta.

Uma pincelada impressionista a aprimorar em reencontros que sabemos.

Para além de respirar simpatia e um sentido de humor muito peculiar, o Francisco possui a discrição dos que estão seguros da sua verticalidade e rectidão.

O Francisco possui a nobreza das almas grandes que partilham aquilo que conhecem.

O Francisco possui o dom da palavra fluida e o da paciência de saber ouvir.

O Francisco possui um sorriso que eu acho um mimo.

N.B. Derretidinha com este texto. A começar pelo título.

SOS

2010-01-13T22:40:00.002Z

Tinha arranchado trabalho fiquei contente.

... tinha que saber a contida-de de óleo que cada carro levava.

Afia uma tabela com as medidas

Como eu não sabia montar aquilo lia as extorsões que vinha nas caixas das peças

O novo trabalho era mais preto de casa

... no início foi mais fácil duque eu pensava

... tive que adaptar-me ao rito-me deles.

Em quanto não arranjei trabalho ia me divertindo.

Come sei no dia seguinte

... e perguntei o que afia para fazer então derrame um carro para despolir

... com a responsabilidade de que os consigo coser talos!

De pois comprei um carro e assumi um compromisso desta vês com um Banco

Ser pate chapas dá muito trabalho as fezes é de dar dores de cabeça!

(Assim têm sido os meus santos dias.

Ando à beira da loucura.)

Modernices (I) - Serenata

2010-01-09T04:31:00.003Z

Promessa auto-infligida: deitar-me cedinho, antes da meia noite. Garanto que a estava a cumprir na íntegra. Estava já aninhada quando o telemóvel sacudiu o torpor que me embalava.

1h25m.

Era ele. E cantava.

Acompanhava-o um amigo no baixo e outro em coro. Cantou. Cantaram. Brindaram. Voltou a cantar. U2, Beatles, Xutos, Rui Veloso, Menina estás à janela, Non ho l' eta, Are you still mine? Pausas de baixo preenchidas com breves instantes de Youtube. Retomaram com Stuck in a moment you can't get out of e um terminou, a solo, com Unchained Melody.

Três horas ao telemóvel em alta-voz. Com ele e dois simpáticos desconhecidos que me disseram "divertida".

Esta madrugada tive o privilégio de uma serenata.

À século XXI e com muitos copos já bebidos. Mas serenata.

Ontem sonhei com...

2010-01-09T02:54:00.004Z

Ainda me ocorreu escrever sobre as cenouras rijas que apodreciam assim que lhes colocava o preservativo e das bananas hirtas que subitamente amadureciam.

Mas pronto, poupo-vos às frustrações masturbatórias que visitaram o meu último sonho.

Pesadelo.

Hermafrodices (II...)

2010-01-06T01:54:00.005Z

(Foto de João Belo, retirada daqui)

Nem senti o sabor do erotismo. Passou directamente ao registo pornográfico. Não sei que combinações se congeminam no meu subconsciente semi-lantente. O que sei é que, depois desta vez, o andrógino me revisitou e saciou o corpo que eu julgava adormecido.

Parte 1 - Eu perante uma mulher que me inicia nos mistérios de Safo. Lençóis brancos. Cama desfeita. Moça feia, de nariz largo e pele excessivamente nívea. Uns seios firmes, bonitos, apelativos. Convida-me ao exercício do cunnilingus. Sinto repulsa. Retraio-me. Não quero. Insiste. Avanço renitente. Despe-se. Recuo. Horrorizo-me com a sua nudez. Perto dela, A Origem do Mundo de Courbet estaria desprovida das pilosidades mínimas que compõem o bom-gosto.

Parte 2 - Por artes masturbatórias, a retracção da cabeleira torna-se proporcional ao crescimento abissal do clitóris que, agora sim, é um membro inegavelmente másculo e generosamente erecto a que, voraz, a minha boca avança em exímias sumptuosidades.

Parte 3 - Pacote completo com cascatas de orgasmos até à explosão final: oral, de frente, por trás, debaixo, por cima, anal... Creio que até nasal...

Acordei exausta.

Já chegou!

2010-01-03T23:56:00.000Z

O gentil paladino do sorriso rasgado e dos braços bonitos regressa aos meus Algarves depois dos longos quinze dias em que se demorou na outra ponta do país. Foram ondinhas, caracolinhos e beijinhos muitos que diariamente viajaram entre os nossos telemóveis. Palavras bonitas que iludem o vazio que se sente quando se gosta. Doce. Meigo. Uma ternura. Este meu amigo, também ele do norte, companheiro de pedaladas, camarada de copofonia, sócio de ritmos nocturnos, cúmplice de pormenores literário-linguísticos, deixou umas saudades marafadas.

(Na Quarta-feira cumprimos o ritual do almoço na Serra. Não vejo a hora.)

Parabéns, Toni

2010-01-02T02:08:00.006Z

Hoje é o dia de um menino que vive aninhado no meu coração.

Apresentou-mo o Francisco e foi com cerimónia que a mim dirigiu as primeiras palavras. Achei piada à voz e à pronúncia catita das gentes boas do Oeste. Em Maio, Óbidos voltou a acolher as Jornadas de Cultura Espírita na sua 6ª edição. Ali o conheci. Simples. Simpático. Solícito. Prestável. Gentil. Doce. Calmo. Atento. Persistente. Discreto. Assim é o meu amigo Toni por quem me senti rendida desde o primeiro instante. E porque, membro da organização, se desdobrava em correrias intermináveis, restou-me conhecê-lo na cumplicidade dos olhares que com ele fui trocando e aqui tecer algumas considerações a respeito das minhas primeiras impressões. Depois, fui agraciada com a sua presença no VII Congresso Nacional de Espiritismo. Viseu nunca mais sairá da minha história de vida. Eu estava muito contente por saber que ele estaria por ali e mais contente fiquei quando, nos permeios das conferências e do grupo de amigos, me consegui infiltrar, um bocadinho, no seu espaço e no seu tempo.

Ao Toni adivinho aquela grandiosidade de carácter que nos faz admirar uma pessoa. É um homem recto. Sóbrio. Sereno. Sorridente. Divertido. Graceja e faz-me rir. É um homem bom. Solidário. Organizado. Metódico. Contemplativo. Ponderativo. Aplicado. Trabalhador. Estudioso. Às vezes um pouco demasiado arrumado.

Depois, tem as suas loucuras com que presenteia apenas alguns privilegiados. Tenho tido a sorte de ter vindo a pertencer a esse grupo.

Gosta de música, não gosta de dançar. Gosta de ler, não gosta de escrever. Gosta de falar e sabe silenciar para ouvir. Gosta de andar. Gosta do mar. E sonha muito. Ainda mais do que eu. Um dia encontrei-o em Júpiter (era Júpiter, Toni?), mas ele trabalhava em equipa, nem pestanejou com a minha presença e abalou com um adeus apressado antes de se lançar em voo de luz.

O Toni é também muito bonito. Gosto-lhe dos olhos, de como olha e também de como e por que sorri. E da forma como nos segura e nos beija ao nos cumprimentar. É o nosso Toni Granger, Mr. Beautiful, de quem eu gosto tanto muito e imenso.

Este meu amigo está eternamente cativo na roda dos meus afectos. Chama-me de Denise Denise por causa da canção do Randy & The Rainbows. Chamo-o de Toni Toni porque, como hoje, assim lhe canto aos segundos 40 e 41:

(«Tonight» - West Side Story - 1961)

2009

2009-12-31T16:26:00.008Z

Foi, para mim, o ano que findou um ano muito bom.

Foi o ano em que venci a minha primeira depressão, muito tonta e muito feia, que me deixou literalmente parada a cultivar esperanças áridas e que me atirou para os abismos da apatia.

Foi o ano em que fiquei colocada logo a 1 de Setembro, com horário completo, no grupo disciplinar que prefiro e na escola da minha eleição.

Foi o ano em que sedimentei uma amizade muito bonita com aqueles que são hoje os meus dois paladinos.

Foi o ano em que fui agraciada com o sorriso em directo da Celeste, do Rocky Balbino, do André, do Mário e do Toni.

Foi o ano em que tive o privilégio da companhia virtual do Maldonado nalgumas noites propositadamente mais longas.

Foi o ano em que, depois de ter selado votos de castidade eterna, de ter proibido o palpitar do meu coração para todo o sempre e de ter trancado as portinholas ao Amor, me deixei embalar pelo olhar sorridente de um menino muito doce.

Foi o ano em que redescobri a capacidade de me emocionar ao ouvir uma ária de Handel.

Foi o ano em que recuperei a minha alegria original.

Pai Natal

2009-12-30T23:18:00.007Z

Nunca senti grandes ondas de entusiasmo com a figura do Pai Natal, nem com a árvore de Natal, nem com luzinhas de Natal, nem com nada de Natal...

... à excepção do presépio. Talvez porque desse para criar histórias infindáveis com os bonequinhos de barro. Talvez porque a mãe me deixasse colocar musgo verdadeiro que eu ia encontrar perto de pedras onde também encontrava minhocas e outros bichos. Acocorada, demorava-me com o cheiro da terra húmida que inundava prazeirosamente cada poro meu.

Sempre vi no Natal uma essência espiritual. Por isso, ansiava pela hora da Missa do Galo, onde se celebrava algo que para mim fazia muito mais sentido. E assim foi durante muito tempo.

Depois deixei-me disso.

E depois casei.

E depois fui mãe. E surgiu o dilema do Pai Natal versus Menino Jesus. Ora, eu não curtia nem uma coisa nem outra, porque se um é mera ficção, o outro não é menino há mais de 2000 anos. Arrolou-se ao dilema a realidade das toneladas de prendas que escandalosamente duas crianças conseguem receber e a eterna questão do merecimento e injustiça social.

Neste aspecto, como em muitos, o C e eu afinizámo-nos e do dilema se criou uma estranha filosofia que timidamente foi destronando um imaginário desde muito cedo problematizado pelos meninos. Por que motivo vinham as pessoas entregar as prendas? Não é essa a tarefa do Pai Natal? E como fazia o Pai Natal para distribuir as prendas a todos os meninos ao mesmo tempo, meia-noite, em todo o mundo? E por que razão não poderiam eles aproveitar para formular pedidos de brinquedos caros que a mamã e o papá nunca conseguiriam comprar? O que acontecia, talvez, é que as pessoas que gostavam dos meninos faziam as suas encomendas ao Pai Natal e a ele compravam, com o seu dinheiro, aquilo que podiam e queriam ofertar. Uma hipótese... Por isso assim, tantos meninos que, por muito bem que se comportem, no Natal não recebem um único brinquedo. E Jesus, que faz ele para além de nascer? Provavelmente, se ao Pai Natal cabe a distribuição das prendas que o dinheiro consegue comprar, a Jesus, ou a quem em nome dele trabalha por aí, visível ou não, caberão as dádivas espirituais. E aqui entra a história do livre-arbítrio que só de há dois anos para cá consegui começar a explicar.

O que eu gostaria que os meus filhos retivessem é que, para além de ser um dia que convide a um vestuário especial, o Natal é um dia que nos convida a ver como andamos vestidos por dentro; que, para além de ser um dia de iguarias que nos deliciam o olfacto e o paladar, o Natal é um dia que nos faz pensar se temos alimentado devidamente a alma; que, para além de ser um dia da família que os laços de sangue conseguem unir, o Natal é um dia que nos lembra que há uma família maior, complicada, mas à qual pertencemos e que com o nosso quinhão de amor poderemos tornar muito mais bela e unida; que, para além de ser um dia cheio de luzes e de cores, o Natal é um dia que nos mostra que todos os dias poderiam ser assim. E esse é um desafio, difícil, que temos perante nós, toda e cada vez que acordamos para um novo dia.

... mas eu sou uma pessoa estranha e é com pesar que a família lamenta o meu acentuado estado de loucura e teme pela integridade psíquica dos Manelinhos....

Abraço

2009-12-28T23:45:00.006Z

Estou triste disse-lhe eu um dia assim triste como perguntou e os seus olhos redobraram-se de atenções para comigo estou triste sinto falta de miminhos de colo de um abraço

Então, ele rasgou um sorriso e abriu assim muito o braço direito e, com o esquerdo, puxou-me com firmeza e fechou-os em meu redor num abraço morno e demorado

Este meu amigo é do norte, lê-me o olhar e é como que o mano mais velho que eu sempre sonhei ter.

Sinto saudades...

(Regressa com o início do 2º período. Falta pouco)

Neve

2009-12-26T21:38:00.007Z

(Adivinhem por onde andámos esta manhã)

Prece

2009-12-25T12:49:00.005Z

É dia de festa. E um dia de festa é sempre diferente. Escolhemos umas roupas mais bonitas e todos acham bem. Dispomos a mesa de iguarias que não são habituais no quotidiano e todos acham bem. Há muitos doces, muitas velas, muitas cores, muita alegria. E todos acham bem. Há até brindes. Um pela saúde, outro pelas crianças, há quem se lembre do Pai Natal e das muitas prendas que lhe cabe trazer num trenó mágico. Um dos gémeos também quer brindar. Dão-lhe voz. O seu tchim-tchim é para o aniversariante. Mas é brinde de criança e já estão todos virados para o bacalhau da tradição, colorido pelo reflexo da árvore iluminada. Há alegria. Boa-disposição. A felicidade de se estar em família. Há presentes que nunca mais acabam. Papéis de embrulho, laços e brinquedos embaralhados com o histerismo dos mais pequenos. Como manda a tradição. E para dois ou três há até a Missa do Galo. E todos acham bem. É meia-noite e meia. Os gémeos sentem sono e pedem-me que os acompanhe à cama. E eu peço que nos dêem cinco minutos sozinhos. Concedem-nos. Meninos adormecidos, perguntam-me o que de tão secreto fizemos os três. E eu explico que de secreto não houve nada, que apenas carecíamos de silêncio e concentração para uma prece que nessa noite dirigimos a Jesus. Fazem um esgar desconfortável e em nítidas tonalidades de censura interrogam-me sobre o motivo por que os envolvo nessas coisas. Ocorre-me perguntar-lhes o que se celebra então no Natal e se é bonito fazer uma festa sem ao menos cumprimentar o aniversariante. Mas não no faço. Encolho os ombros e suspiro.

(Hoje, as crianças ditas católicas foram à missa da manhã. E todos acharam muito bem.)

Natal

2009-12-24T18:59:00.004Z

Devia ser neve humana

A que caía no mundo

Nessa noite de amargura

Que se foi fazendo doce...

Um frio que nos pedia

Calor irmão, nem que fosse

De bichos de estrebaria.

Miguel Torga, 1948

Que a magia do amor do aniversariante nos toque o coração e que este dia se faça presente em todos os dias.

Auto-retrato

2009-12-22T01:28:00.008Z

Desafiou-me o Magnífico Gino para um auto-retrato a postar aqui no RG.

Tempos idos, blogue encerrado, regras perdidas.

Alinho-me nestes trejeitos, pois que sou Deniblog, ou seja, ...

1. Polissíndeto. Apreciadora de anéis e elos e laços e cópulas e copulativas.

2. Assíndeto. Sugestiva. Lacónica. Lapidar.

3. Paradoxo. Em constante contradição. Criadora de labirintos, fazedora de percursos, em constante fuga de possíveis, hipotéticas e eventuais saídas.

4. Sinestesia. Aglomeradora dos sentidos que se conhecem e daqueles que eu invento. Percursora do tacto nas palavras e fiel seguidora do culto do aroma com que se enfeita o Verbo especular e especulativo. Explosiva com o efeito fusão.

5. Onomatopeia. Porque na minha escrita se espelha o mundo.

6. Disfemismo. Crua, nua e assumidamente bruta. Pedra. Pomes.

7. Alegoria, porque sou tantas em mim e tão sucessivamente. Porque sou. Sem dizer que sou. Porque não sou como nem menos nem mais. Sem graus. Sem sufixos. E concilio em mim os campos semânticos possíveis, impossíveis e, ainda, todos aqueles que se queiram criar.

8. Hipérbole, tudo ampliadíssimo, em grande escala e orgasmática quando em intersecções com assíndotas assim-tontas de estirpe elevada. Íssima.

9. Ironia, auto-ironia, mestria em trompe-l'oeil, devota do acto comunicativo e iniciada nos rituais da provocação. Com variantes e variações vertiginosas.

10. Autoficção, história de mim em flocos de estórias múltiplas. No ruído e no silêncio. Em escrita, em áudio, em imagem, em fotografia. Construção abissal em espiral infindável.

Que me aceitem este desafio:

Regresso

2009-12-21T23:37:00.002Z

Perdoem-me os amigos e as amigas a ausência demorada com que os abandonei, mas, imaginem só!, que, à excepção das toneladas de trabalho que um Centro de Novas Oportunidades consegue exigir, descobri que existe vida para além da blogo!

Sol

2009-11-02T07:57:00.003Z

(1 de Novembro de 2009,

10h00m,

numa praia do Barlavento Algarvio)

Vermelho

2009-10-08T11:08:00.009+01:00

De regresso ao meu RG, de encarnado em riste como manda o desafio que me lançaram primeiro o Maldonado, depois o Pinguim: enumerar dez pessoas e/ou situações que merecem cartão vermelho.

Excluo a possibilidade de nomear pessoas porque acredito veementemente que o que está sempre em causa são as ideias e os actos (ou a falta deles).

Ora aqui estão dez que me repugnam até ao tutano:

1. A ignorância, que tolhe a liberdade de qualquer um. Cartão vermelho à acomodação de quem se quer manter ignorante, ignorando o seu estado de ignorância. Cartão vermelho à exploração da ignorância alheia para proveito próprio.

2. O egoísmo que, de mãos dadas com a ignorância, está na origem das maiores atrocidades de que temos memória.

3. O preconceito, que gera a perseguição, a ostracização, a marginalização, a separação e todas as palavras feias terminadas em -ão.

4. A intolerância infundamentada, que invalida a unidade, a igualdade e a fraternidade.

6. A indiferença, que cria ilhas sem oxigenação e lugares putrefácteos.

7. O conformismo, a amnésia, a inércia que têm vindo a tomar conta de grande parte da humanidade lassa e passiva que facilmente deixa de pugnar por ideais que podem mover montanhas.

8. A tourada e todas as tradições que vivem da exploração do sofrimento alheio.

9. A escravidão que a moda pode causar. Depilação púbica aqui incluída.

10. O culto das relações-relâmpago que tem vindo a ridicularizar a expressão do amor e da paixão arrebatadora.

Passo o desafio a dez blogues, com uma mutação à la Denise: porque há que não esquecer o que de bom há por aí, acrescentar 10 pessoas ou situações que merecem luz verde sem margem para dúvidas (os que já fizeram a primeira parte só terão de aditar a segunda)

A Terceira Via

Whynotnow

A Voz das Retretes

Cum Carago, Ó Celeste!

Felizes Juntos

O Gino

O Mundo é um Catso!!!

Pseudobloguista

Sussurros n' As Horas

Tulisses

Escola

2009-09-14T23:37:00.009+01:00

Desde que regressei ao Básico/Secundário, esta é a segunda vez consecutiva em que brindo o início do ano lectivo com um sorriso inteiro. Poupada à habitual inscrição no IEFP, no dia em que todos os professores infortunados ali engrossam a taxa do desemprego nacional, alegro-me triplamente:

Colocação a 1 de Setembro com horário completo...

...em contrato anual renovável por quatro...

...na escola que escolhi como primeira opção!

Abraço

2009-09-11T23:02:00.002+01:00

Fiquei impregnada do seu cheiro. Intenso, másculo, agreste.

(É tão bom!...)

Nove

2009-09-07T18:55:00.006+01:00

Completam hoje nove anos os dois meninos com quem aprendi um novo significado de Amor.

Seria Manuel, como o avô materno e o avô paterno, caso fosse apenas um. Secundado pelo nome do pai, como rezava a tradição familiar que assim ia baptizando os primogénitos.

Fosse pelo meu pendor anti-tradições, fosse pelo simples facto não ousarmos conceder privilégios que implicassem o acaso que, por dois minutos, decidiu do primogénito e do benjamim, os nomes foram outros. Breves e ao nosso gosto. Nuno, porque o pai gostou. Tomás, que significa gémeo, porque a mãe gostou. Manelinhos, porque a colega Mariette, que sempre perguntava pelo Manelinho, acrescentou um S quando soube da vinda plural.

Desconhecíamos se mono ou dizigóticos. Apostávamos no primeiro caso: uma só placenta mesmo que com dois sacos amnióticos, o mesmo grupo sanguíneo, temperamentos muito próximos, semelhanças físicas que nos confundiram tantas e tantas vezes.

Este ano, a dentista descobriu uma anomalia genética não partilhada por ambos. Este ano, a compleição franzina de um acentuou a robustez do outro. Este ano, cada um apresentou uma forma de estar na vida muito distinta da do outro.

Dom Nuno detém uma tranquilidade que quebra com estrondo quando as coisas não lhe correm de feição. É simpático, aprumado, responsável, atencioso, curioso, organizado. É o menino que faz o adulto que com ele conversa esquecer que é menino. Excepto quando se aninha no colo ou nos faz sorrir com a credulidade ingénua das crianças. Ou quando bate o pé e cruza os braços num ameaço de birra-furacão. É o menino que passa tudo direitinho para o caderno, que não descansa enquanto não termina as obrigações escolares, artísticas ou desportivas, que opta por cores sóbrias, vestuário clássico e se penteia depois do banho. Remata com alguns retoques adicionais, como um tereré - que ainda lhe estou a dever - e bugigangas de couro como anel ou pulseira ou colar. Envergonha-se quando baixo as alças do biquini. Faz teatro com muito gosto, estuda violino por opção, ama o mano por convicção.

Dom Tomás é o nosso palhacinho. Aposta em macacadas ininterruptas que nos fazem rir. É nervosinho e muito meigo. Tanto que não como o não enxotar quando exagera nas doses de beijos no rosto, nos cabelos, nos braços, nas mãos, no peito, nas pernas, por onde calha. Não passa os t.p.c. do quadro para o caderno porque sabe que o Nuno os já passou. É preguiçoso, desarrumado, desorganizado, extrovertido, namorisqueiro. Gosta de ballet mas não sabe dançar. Estudou violino arrastado pelo irmão. Decidiu-se agora pelo piano. Faz teatro com a alma. Escolhe roupas de cores garridas e gosta de gangas rasgadas. Põe gel no cabelo e já ousou falar em piercings e tatuagens. Quer fazer nudismo com a mamã. É o menino criança que se emociona com as cousas do mundo e se deixa convencer muito facilmente. De manhã cedinho apanho-o invariavelmente na cama do Nuno, abraçado como se dele dependesse a sua própria vida.

Estes dois, a quem tenho procurado orientar no sentido da autonomia e da independência, moram aqui. Em mim.

Pedaladas (II)

2009-08-25T20:05:00.008+01:00

Pedaladas (I)

2009-08-25T17:57:00.005+01:00

Três os quilómetros que distanciam a casa da praia. Um mergulho garantido a quinze minutos ou menos. Não fosse optarmos pelo circuito mais longo, onde a ampulheta flui a outro tempo e os lugares nos contam estórias que nos fazem demorar.

Para além do asfalto monótono, do cheiro nauseante dos escapes apressados entre a vila e a cidade, das regras do trânsito, do sol, do calor e da velocidade, existe um outro trilho que descobrimos e reinventámos à nossa medida.

O arvoredo acolhe-nos com uma sombra convidativa e silencia-se para que possamos escutar o chilreio dos pássaros e o arrulho deste pombo ou daquela rola. As hortas são vinhas sem fim. Há homens e mulheres de chapéu de palha que curvados, secos e cansados apanham a couve, a alface, o tomate, a batata, a cenoura, a abóbora, o morango, a meloa e também cantam a alegria das vindimas. Paramos para ver os pomares. Gostamos particularemente das romãzeiras. E das figueiras selvagens de figos verdes e seiva peganhenta. O campo imenso torna-se numa savana onde habitam criaturas fantásticas como Fénixes e Dragões e os cavalos com que nos cruzamos são Pégasos quase tão velozes quanto nós. Sabemos dos Centauros que ainda não se mostraram e com o pé derrubamos as perigosas Quimeras que, disfarçadas de cães de latido espumante, se lançam a nós sem dó nem piedade. O espantalho de mãos de luva e de calças de ganga acena-nos e pergunta-nos se o levamos um dia a Oz. E há, também, a torre de riscas vermelhas e brancas onde um dia esteve preza uma moça de nome Rapunzel. As pedras das ruínas por que passamos sabem do terramoto de 1755 e as fendas no solo contam-nos de como a terra um dia se abriu e em dois minutos engoliu uma civilização de que nunca ninguém ouviu falar. Lá ao fundo, as nuvens que encobrem a serra ora são neve ora um tsunami de algodão doce e as pás das ventoinhas renováveis aguardam as investidas do Quixote do novo milénio. Atentam aos formigueiros que procuram não destruir, aos besouros, às carochas, às abelhas. Às flores que brotam do chão e das árvores. E eu atento àqueles dois mocinhos que me fazem tão feliz.

Gosto muito destas pedaladas com os Manelinhos.

Muito mesmo.

Hic... hic... hic!

2009-08-20T00:50:00.005+01:00

Bebi três copitos do Muralhas verde muita bom fresquinho e tal e senti uns calores muita cools e uma vontade de rir e tal e comecei a ver o chão a dançar, juro!, e tal e estou total, absoluta, completamente ébria e tal e até que me sabe bem. Muito. E tal.

Hic!

Avaliação (IV)

2009-08-11T20:25:00.001+01:00

Aproveitei e passei pelo gabinete da Direcção, para saber da minha avaliação.

Que eu me auto-avaliara com um Muito Bom sem ter solicitado aulas assistidas? Ah, pois, a auto-avaliação reflecte o meu olhar sobre o meu desempenho, agora que os avaliadores não tenham recolhido dados suficientes e que tenham de se limitar ao Bom, compreendo. E por que não o Excelente? Porque não considero que este ano tenha tido um desempenho excelente. Pois, que para o Muito Bom como para o Excelente, como sabes, era preciso que tivesses tido aulas assistidas. Sim, claro, sem stress que era o que se esperava. Adiante. Mas vejo que aqui no primeiro parâmetro tenho um Muito Bom. Ah, pois, é o cumprimento do serviço lectivo e tu cumpriste-o na íntegra. Então deveria estar aqui um Excelente. Sim, claro, mas a juntar aos outros parâmetros ultrapassaria a cotação do Bom, por isso foi-se reduzindo.

Eu - Vou passar a fazer assim: primeiro dou a nota aos meus alunos, depois corrijo os trabalhos em função da nota e tento encaixar as cotações de acordo com... uffff

Ela - Pois...

E ficámos assim, as duas, em silêncio, de braços caídos e muito desanimadas.

Avaliação (III)

2009-08-11T19:01:00.002+01:00

Fui à escola entregar papelada, havia mais um porta-fólio em cima da secretária, não resisti e

(...)

Nesta reflexão crítica também vou falar dos formadores e começo com a primeira que conheci que foi a de Linguagem e Comunicação. A formadora Denise causou logo muito boa impressão, por ser muito bem-disposta, simpática e sorridente, mas assim que começou a sessão fiquei logo assustada porque vi logo que o grau de exigência era muito elevado. Pensei logo em desistir, mas esta formadora que na minha opinião foi a mais exigente, sempre explicou tudo com muita calma e quantas vezes que lhe foi pedido sem nunca perder a paciência. É de louvar a forma como ela desmontou a linguagem difícil dos referenciais de forma a que todos percebessem.Mostrou-nos a importância de muitas coisas da nossa vida que nós nem nos tínhamos apercebido e mostrou também flexibilidade nos seus horários.

(...)

Perdoem-me, mas é incontornável e incontrolável este sentimento de vaidade.

Costa Vicentina

2009-08-10T23:42:00.026+01:00

Da Bordeira à Praia do Amado.

A pé.

(Fotos: algumas minhas,

outras dos meus colegas Paulo, FRei e Margarida)

Raul

2009-08-09T14:08:00.008+01:00

(...)

A rapariga estava muito bonita e Álvaro começava a sentir-se muito bem. Ela ia falando. Sobre o jornal, sobre literatura, sobre cinema e sobre teatro. Vira o último Bergman e achara detestável. Achava fascinante o Parque Mayer; antes, nunca fora ali. Achava detestável o teatro de revista: gostava de um actor pequenito, que tinha uma cara simpática («Raul não sei quê... É giro», dissera. «Raul Solnado», esclarecera Álvaro). Depois, perguntara por que motivo as raparigas de teatro se pintavam tanto. «Porque as luzes do palco são muito intensas. Se elas não se pintassem assim, pareciam cadáveres», informou Álvaro. E Margarida disse que gostava de ser actriz.

(...)

in O Secreto Adeus, 1963

(...)

Manuel está cá fora, sentado numa mesa de ferro do Restaurante Sorrento. Ignora que eu já ali estive com seu pai; nem tem de saber. O Restaurante Sorrento está aberto até tarde, não muito tarde, até um pouco mais tarde. No quarteirão seguinte está o Liceu de Pedro Nunes. Manuel saiu do jornal onde, nessa época, trabalhava, e espera pelo cómico Raul Solnado. Raul Solnado é proprietário do restaurante com um italiano, Loris Velli, empenhado em ser actor, mas decidido e insistente pederasta. Loris Velli é extremamente simpático, elegante demais para a época, diz, de si próprio, que é rapa-tochas, mora numa das ruas transversais ao restaurante, canta, ocasionalmente, canções napolitanas, e são boas noites, essas noites de Lisboa, e aparece Raul Solnado, que se senta ao lado de Manuel; Raul Solnado vem do teatro, é um homem muito feliz, e eu assisti a essa felicidade, e essa felicidade só há uma, o resto, o que se procura, é o resto e a sobre de uma felicidade que nunca mais volta.

Assim:

Manuel conversa com Raul Solnado. Nenhum deles sabe que, há anos, ali estiveram eu e o Francisco José Conde, pai de Manuel, como vocês sabem, mas estiveram ali os dois e o Restaurante Sorrento ainda não existia, inventei tudo antes de tempo, baralho propositadamente os tempos.

Nesses anos de que me dá prazer agora escrever sobre, nesses anos tão antigos, no Restaurante Sorrento, sentava-se lá dentro um homem novo, um francês que amava o Brasil, e a gente escutava as suas músicas, ele tocava numa viola, cantava muito baixo canções de samba, e nós gostávamos muito de ouvir aqueles sambas cantados num português com meigo sotaque, o mês era de Agosto, calor e cerveja, cá fora e lá dentro, que bom!, chamava-se Pierre Barouh, o francês, era judeu, estivera no Brasil, e a gente gostava tanto desses sambas, desse Brasil, e desse Pierre Barouh, judeu, que, alguns anos depois, fomos todos, todos os dessa altura, ver o filme Um Homem e Uma Mulher, de Claude Lelouch, que dizia bossa-nova, tocada e dita, não cantada, dita, por Pierre Barouh, o judeu melancólico que tocara e cantara no Restaurante Sorrento, cheio, Pierre Barouh, de liberdade e de tristeza, a liberdade é um bocadinho triste, e há muita liberdade na tristeza; isso também aprendi.

Depois, um dia, Manuel Conde leu L'Express, revista, entre outras, e outros jornais, proibidos por Salazar. Manuel leu L'Express por acaso. E leu, na capa da revista: «Anouk (finalement) Aimée.» Anouk Aimée era tão bela, diria eu agora: formosa; formosa mais do que bela, e era a nossa namorada furtiva, e Anouk Aimée estava finalmente amada por quem? - por Pierre Barouh, que tocara sambas naquele restaurante que só existe na cabeça de meia dúzia daqueles que viveram essa época.

E Manuel Conde estava a ouvir o toque, o som e a palavra de Pierre Barouh. Raul Solnado chamou-o: «Este é o Manuel Conde, jornalista.» Começámos a beber. Nessa altura bebíamos como quem aspira a desertar uma intempérie.

Foi há muito tempo, isto. Nós não pensávamos que estávamos na viagem final, e, devo dizer, mesmo que pensássemos, não era muito importante; o que era importante, nessa época tão longínqua, tão próxima e tão breve, era não perceber que talvez, nesse tempo, pudéssemos provar que o bom gosto não pode ser reproduzido em massa.

O que queríamos salvar era o coração.

Foi outro tempo, eu sei. E já estou mais velho do que estes, mortos ou vivos, de que falo.

Se falo e se escrevo sobre esse tempo, é porque há dias em que penso na possibilidade de esse tempo não ter existido. O tempo acaba com tudo, não começa nada, e nem sequer põe ordem nas coisas e nos nomes, nem no nome do tempo. O tempo nada bonifica e tudo aprisiona. E começamos a tomar consciência da nossa idade quando damos conta de que tudo se passou há mais de vinte anos.

No Restaurante Sorrento podia-se comer e beber barato, e os ademanes de Loris Velli divertiam as pessoas. Espalhados nas mesas havia sempre um, dois e até três indivíduos furtivos, que começaram a aparecer pouco depois de Pierre Barouh decidir cantar, baixinho, sambas de Carlos Lyra que falavam de fome, de miséria moral, e da necessidade de se mudar o mundo. Esses indivíduos sorriam muito e aplaudiam ainda mais. Sorrateiramente, depois, tomavam notas, fixando os presentes, mas não tão sorrateiros que não fossem notados.

Carlos Lyra era um compositor brasileiro que utilizava, habilmente, a força luminosa da metáfora; comunista sem partido, porém comunista, murmurava-se. Numa dessas noites, um espontâneo improvisou quadras a mote. Raul Solnado deu-lhe um verso: «Fartei-me de trabalhar», e o espontâneo cantou:

Fartei-me de trabalhar,

não tenho nada de meu.

Ou ando com muito azar

ou foi Deus que me fodeu.

Sentimo-nos como que a escorregar ao longo de uma parede.

Nada de palmas. O espontâneo pareceu voltar a si, depois de ter percorrido um longo labirinto. Saiu apressado; um dos homens que tomava notas foi-lhe no encalço, logo seguido pelos outros dois. Tudo era, de súbito, muito calmo e silencioso. Ouviram-se gritos e imprecações na rua. O medo invadiu-nos. A mim, por exemplo, invadiu-me; recordo-me bem.

(...)

in O Cavalo a Tinta-da-China, 1995

É vergonhoso, mas admito: só comecei a apreciar verdadeiramente o Raul Solnado depois de o conhecer como personagem de Baptista-Bastos.

(19 Outubro 1929 - 8 Agosto 2009)

Vermelho

2009-08-08T01:10:00.005+01:00

Era dos mais atenciosos dos meus rapazes. Atento e disciplinado, solícito ajudava-me a domar as criaturas que de quando em quando ameaçavam pulos e galhofa. Lapa na visita de estudo, invalidou-me um flirt sossegado com um alentejano que me sorriu. Salsa e uma kizombada desajeitada certa noite na Rocha. Teclas esporádicas em madrugadas de insónia. Soube que ainda pairava na escola e comigo se encontrou com um cd das fotografias que nos foi tirando durante o ano lectivo. Está de férias férias, sem summer job, a gozar as praias e as noitadas de que se privou para concluir o 12º ano. Tirou-me pasta e dossiês das mãos, levou-os até ao carro. Deixei-o em casa antes do regresso estoirado à minha cidade.

Não passavam nem três minutos, soou-me o alerta de nova mensagem no telemóvel.

Dizia assim:

Olhe, o vermelho fica-lhe muito bem. Fica mesmo toda jeitosa assim vestida.

Esqueci as calças pretas esgaçadas e a t-shirt vermelha que se havia já candidatado a fantoche.

Há ditos e gaiatos de dezanove anos que nos salvam o dia.

Férias

2009-08-07T22:45:00.004+01:00

Quem corre por gosto não cansa. Foi com um esgar trocista que assim se despediu de mim à saída do portão. É verdade que entrei de férias a 25 de Julho, mas não foi por gosto que continuei a percorrer os vinte quilómetros que distanciam a minha casa da escola, mais os outros tantos por parte significativa do barrocal algarvio, de dia, de noite, sem ar condicionado e a prole a reboque. Nem por carolice foi que me demorei nos cinco porta-fólios que do cimo da secretária da esquerda reclamavam correcção. Não sei por que foi. Apenas sei da existência de pessoas que se sujeitariam a uns dois meses de atraso por uma questão de dias. Que, depois do início do processo sob a minha orientação e o meu acompanhamento, seriam avaliadas por outro(a) formador(a) que levaria o seu tempo a adaptar-se à equipa, aos grupos e, provavelmente, a reformular algumas decisões anteriores de acordo com a sua própria metodologia de trabalho. Pessoas que, como que só Deus sabe, reorganizaram as suas vidas para concretizarem um sonho ou uma urgência. Pessoas que, tendo dignificado os prazos alheios, tambêm têm os seus próprios prazos. Pessoas assíduas, atentas, interessadas, esforçadas. Pessoas que, para mim, não são estatísticas das Novas Oportunidades. Nenhum dos cinco porta-fólios foi validado. Mas têm os referenciais explicados e trabalho orientado até ao final do Verão. Não foi por gosto, mas acabou por ser um gosto. Pessoas. É este o ponto fraco de muitos professores. É este, também, o seu ponto forte.

Hoje parei. Entre papelada por arrumar e dois dossiês por organizar e devolver à escola, há tempo para muita coisa.

Amanhã almoço com a Condessa do Credo e Jardins Anexos.

Estou de férias!

Parabéns, irmãzinha

2009-08-05T17:37:00.007+01:00

São dezasseis meses e uns dias que intervalam a nossa chegada à família. Por isso, ao contrário do mano e da benjamim, não me lembro da história do seu nascimento nem da primeira vez que a vi. Acompanhara-me até então a Mana Kate, a minha primeira ( e única) boneca a quem cortei os cabelos alaranjados e furei o olho esquerdo. Sem remorsos nem azo a pestenejadelas, arrumei-a a um esquecimento onde foi amarelecendo com os dias e os anos.

Conta-me a mãe que certa vez me encontrou rabiscando e garatujando linhas de sangue com uma agulha no rosto da infanta que se ria da mana louquinha maluqueta.

Lembro-me que, durante muito tempo, me aproveitei da lentidão com que ela saboreava o chocolate que se lhe derretia nas mãos e lhe besuntava a cara inteira. Despachava o meu em dois segundos e implorava-lhe que me desse metade do seu, pois que se ainda estava naquele estado era porque era muito maior e eu estava cheia de vontades e era a sua mana querida e... Até que um dia ela associou tempo a quantidade e me passou vociferar um não pérfido, arreigando umas mandíbulas assustadoras. De cabeça caída e profundamente magoada eu afastava-me, derrotada, acusando-a de gula e de egoísmo.

Eu amei desde sempre esta minha irmã de bochechas cheias, tímidas e caladas, que em silêncio me seguia para onde fosse e me imitava sem pudores de qualquer ordem porque, para ela, eu era a paladina que a defendia contra um mundo que visivelmente a assustava.

Há a estória do senhor que lhe passou à frente na padaria e com quem os meus sete anos armaram a peixaria do bairro por abusar da inocência de uma criança tão pequena; ou a da mulher que lhe berrou no parque de baloiços porque os pés da minha mana haviam colidido com a cabeça do seu filho choroso e ranhoso que se lembrara de passar por ali - aiii! , lembro-me tão bem... eu e os meus seis anos fazíamos castelos de lama e vimos o beicinho da minha irmã e aquela senhora tão grande curvada toda em cima dela tão pequenina e largámos tudo e colocámo-nos ao lado dela e dissemos assim com uma mão de dedo esticado e a outra na cintura : olhe, que eu saiba não se pode parar o baloiço a meio do ar por isso o seu filho que não atravessasse e a senhora devia era estar a tomar conta dele em vez de estar a ler a revista. Arrumado o assunto, vi que um menino aproveitara a confusão para roubar o lugar da minha irmã e lá o espantei e ajudei a menina a subir para o baloiço. Depois, voltei aos castelos de lama e mais tarde fiquei de castigo por ter sujado assim tanto a roupa nova.

Também houve a fase dos ciúmes. Ela era toda bonitinha e a atenção do nosso jardim de infância. E como todos lhe gabavam os cabelos lisos, sedosos e compridos, que os meus, rebeldes, tinham de se apresentar curtinhos, e os vestidos mimosos, a que eu não tinha direito porque me mexia muito e por isso usava calças, passei a colar pastilhas elásticas nos malditos cabelos de ébano que puxava às escondidas até ela chorar. Depois tapava-lhe a boca e ameaçava-a: que não ousasse piar porque aí é que ela iria comer das boas. E assim foi, até que um dia se lembrou de me mandar uma chapada tão grande e tão forte que me pôs imediatamente no lugar.

A minha irmã cantou comigo nos festivais da canção, mas tinha uma voz mais doce e melodiosa. E, como eu, tocava piano e violino, mas era mais aprumada e musical. E eu passei a ter muito orgulho nesta minha irmã que me mandava calar e se ria das minhas palhaçadas e tontarias e que me chamava de serigaita mas que também se orgulhava das outras coisas que eu fazia bem, como as boas notas na escola e a defesa dos mais desvalidos e a simpatia com que interagia com as suas amizades.

Visitávamo-nos nos recreios e partilhávamos lanches e bolicaos, até que, no décimo ano, ela foi para outra escola e me mostrou coisas giras feitas de barro e de palitos e de tintas de todos os feitios e as páginas dos seus livros de História da Arte. Foi bom, porque a partir desse momento ela deixou de ser a irmã da Denise aos olhos de um mundo que afinal se lhe revelou doce como as pêras.

A menina cresceu e, sozinha, se aventurou nas beiras interiores de onde regressou com um diploma em engenharia civil. Deixa as botas e o capacete para a benjamim que lhe seguiu os passos e aprimora-se nos projectos de gabinete, entre esgotos, tubagens de electricidade e planos de acústica para os quais eu olho feita asna.

Ela é fanática por brincos que me empresta quando me quero mascarar e usa saltos altos com que tombo desajeitadamente. Tem roupas giras giras que me vai dispensando à medida que alarga ou, simplesmente, se farta. Envergonha-se dos meus trajes e piedosamente lá me oferta uma saia que de tão fashion que é eu não uso para não estragar ou uma blusa decotada anti-mamã. Dança salsa com uma graça que eu invejo abertamente. Faz saladas mediterrânicas com um primor adocicado e debalde me desafia para a cabriolice das noites da Rocha. Sempre que lhe agradeço uma oferenda desmancha-se num sorriso e diz que sou a pessoa mais fácil de agradar à face da Terra. Diz que sou uma bem-disposta e, depois, acusa-me de fria, de egoísta, de fanática, de rebelde, de descuidada. Feita cabra, foi capaz de desiludir a mãe que sempre me achou um sonho de moça quando jurou a pés juntos que das suas três filhas eu sou a mais fresca, perigosa e atrevida. Teme a minha ingenuidade que considera elevada a um grau de perigo arriscado e tenta a todo o custo tomar conta de mim. Anda com duas cadeirinhas no carro e apresenta um dos quartos da sua casa como o quarto dos gémeos que são também seus filhos

É incisiva, directa, empinada, arrogante, teimosa e muito torta. Exasperante.

Ternurenta, solícita, solidária, sensível, presente.

Às vezes eu faço-a chorar, mas gosto muito desta minha irmã do meio que faz hoje 32 anos.

Quixotinha

2009-08-05T16:29:00.007+01:00

(Daqui)

Madre Teresa, defensora dos desvalidos, salvadora do mundo, Miss Utopia, louca maluca, por aí... Epítetos habituais a que respondo com um sorriso.

Elegante e irrestível, porém, digna de distinção e duas vénias, a visão da minha pessoa como a versão feminina de D. Quixote.

Paródia, ironia, intertexto, desconstrução.

Patética mas nobre, esta cavaleira da triste figura peleja pelos ideais com que norteia a sua demanda.

Por vezes tomba do seu Rocinante. Reergue-se, sacode-se e, mesmo apeada, empunha a lança que, em riste, frequentemente se vira contra ela mesma, moinha de sonhos e de vento.

Assenta-me que nem uma luva.

Obrigada, nussbaum.

***

N.B. Assina esta camarada virtual um blogue de cópia e colagem onde ultimamente tem colocado um conjunto de vídeos e palavras de interesse significativo para a discussão que aqui tem tomado lugar. Deixo um convite para casa alheia. Sou atrevida.

Afinidades

2009-08-04T02:29:00.003+01:00

De se lhes tirar o chapéu:

«A homofobia é fodida», by Maldonado

«Notas Soltas (ainda de férias)», by Marco

«Hemohomofobia», by Bluewater68

«Ninguém pode dar sangue», by Francis

«Contra a homofobia na blogosfera», by Francisco S. de Sousa

«Da arruaça virtual e das tristes figuras», by Maldonado

Prémios

2009-08-02T11:59:00.033+01:00

Em 2008, quando muitos blogues se tornaram ainda mais pitorescos, a Deniblog deixou-se contagiar com a luz dos sóis artesanais do seu Paulo do Zé e quis partilhá-la com quem efectivamente aqui partilhou.

Um ano e alguns meses depois, os meninos mais bonitos da blogosfera estrafegam-nos de mimo e brindam-nos com uma segunda entrega de prémios. O nosso RG é um dos felizes contemplados:

8. rabiscos e garatujas »» pela Deniblog autoficcionada que parou durante algum tempo mas regressou e em força. Uma experiência de leitura e partilha únicas.

A Deniblog agradece e, mantendo o critério da ordenação alfabética, esfusiante se aventura na alegria da multiplicação dos sóis.

***

PRÉMIO ANTES DA REVOLUÇÃO

(Criaturas do tempo pré-blogosfera que a Denise já conhecia antes da sua metamorfose em Deniblog)

A a Z - É o blogue de Nuno Júdice, onde, ao ritmo de um por dia (os intervalos são excepções), uma imagem pretexta o nascimento de um poema. É professor na faculdade onde fiz a licenciatura. Não fui sua aluna, mas assisti a algumas aulas suas. Foi o orientador da tese de mestrado de uma grande amiga minha, sobre o ciclo do animal-noivo na Literatura Tradicional de Transmissão Oral. Aprecio-o como Poeta e como ensaísta. Um dos seus contos figura no corpus seleccionado para a minha tese de doutoramento. O blogue está mudo há quase um ano...

Ana de Amsterdam - Cruzávamo-nos no prédio onde fiquei alojada quando fazia a licenciatura e onde os seus pais ainda hoje moram. Não me lembro dela. Ela lembra-se de mim. O seu blogue continua a ser o blogue-inspiração. Invejo-lhe abertamente a fluidez despudorada com que escreve sobre o que quer que seja. Acre para com tudo e para com todos. Excepção destinada à música, aos livros, aos seus três filhos. Torna-se açúcar. Mascavo. A primeira vez que dela aqui falei foi neste post breve.

Crónicas de Bizâncio - Do Pedro Sena-Lino que conheci, como poeta, num seminário d' A Professora. Demorámo-nos nas veredas da escrita intimista. Ofereceu-nos um exemplar do Biofagia cujo título e laboratório nos explicou pacientemente.

Da Literatura - Onde colabora Eduardo Pitta. Conheci-o no mesmo seminário, pela mão do Paulo que sobre ele dissertou na sua tese de mestrado. Os textos que publica no também seu blogue resultam da sua leitura do mundo. Em registo denotativo.

Felizes Juntos - O blogue dos blogues e o de que mais tenho falado neste meu tasco. Em constante actualização dos seus new looks, mantém a qualidade com que já nos habituou. O Paulo foi meu colega de mestrado. Beautiful e furacão. Com ele aprendi muito mais do que ele algum dia possa supor. Depois, o Zé. Bonito e lago azul. A propósito, alguns posts como «Parabéns, Paulo», «Felizes Juntos: no Sábado...» e «Felizes Juntos: primeiro ano».

Galeria em Construção - Lugar de imagens que são poemas e de poemas que são imagens; a pluralidade dos sentidos em esboço, em estudo, com curvas e cores. Cinza também. Ela sorri mas tem um olhar triste. A Ana Paula, colega e amiga dos feudos do ReitorTirtanoRex, mora em dois textos meus: um e dois.

Manchas - Conheço-o das lides académicas, graças, ainda, à A Professora. Ele já me sorriu e já me esqueceu. Luís Mourão, das literaturas portuguesas contemporâneas, é Prof. Coordenador de um politécnico do Norte. Quotidiano, literatura, sociedade, música, política. Em dose elevada, concentrada em manchas breves.

Manta de Retalhos - Moribundo, à espera de sucessor. Da Tia Adoptada, mulher generosa, sensível e tremeliqueira. Vai ao pormenor e mói mói mói. Brinda-nos com uma taça vinho e uma fatia de queijo. Deixa-me perdida no labirinto dos seus blogues que inaugura e encerra conforme lhe dá na veneta. Sobre a Tia dos desabafos, que me perfilhou na escola do Reitor dos bigodes com migalha de pão embebidos em sopa de peixe, dois textos no RG: este e este.

O Leitor sem Qualidades - No seguimento do blogue O que Cai dos Dias, de João Ventura, meu professor de Francês no ensino Secundário. Reflexões a partir de livros lidos e excelentes pretextos para repensar a teoria literária.

Tulisses - Do menino TUlinho que tem um sorriso traquina e a calma da lua no olhar. Cheio de auto-desafios, promessas cumpridas, incansáveis tentativas literárias, sólidas, convincentes, promissoras. Troca de mimos e autenticidades no texto dedicado ao seu blogue, no seu aniversário, no baobá que lhe ofereci, na valsa que com ele dancei.

***

PRÉMIO FACE A FACE

(Descemos das torres dos nossos pesudónimos, e constatámos que nas noites em que os nossos voos se cruzaram no espaço escuro da blogosfera, acendemos estrelinhas de amizade. Rocky Balbino)

Blog de Espiritismo - Aportaram ao RG. Gostaram. Convidaram-me para parte da equipa. Aceitei. Colaboro tímida e desreguladamente. Com este blogue procura-se desmistificar as ideias absurdas que se tem sobre a Doutrina Espírita, dilucidar confusões, esclarecer dúvidas, explicar algumas coisas à luz do Espiritismo. É um blogue bem disposto escrito por malta nobre. Em Óbidos, conheci o André, o Mário e o Toni. Agora só falta o Francisco. Sobre o impacto que em mim causou o encontro, rabisquei uns versos livres.

A Galinha da Vizinha - da Marta, com quem privei em Óbidos. No blogue partilha as galinhas e outros afazeres artísticos. Também, as fotografias com que capta os seus instantes. Ela é simpática, atenta, autêntica.

A Voz das Retretes (Premium) - Passa por culto, sensível, inteligente, generoso, honesto, simpático, gentil, directo, amigo. Mas é feio, porco, bruto e mau. Fervilha, como eu, quando se mexe, mal, nos outros. Com ele, uma afinidade que creio anterior ao que hoje eu sou. Apresentou-me os KellyStripper. É mestre de uma ironia ímpar com que mantém o seu blogue. Invejável, do primeiro ao último post. O Rocky Balbino é dos mais raros diamantes que encontrei na blogosfera. Assim lho disse aqui.

Antíteses e Transparências - Da Monga que o Paulo me apresentou no mundo virtual e, depois, em carne e osso e uns olhos enormes e luzidios. É carneira e maluca como eu. Mudou de morada e recolhe-se agora num cantinho mais discreto e recatado. Mantém o registo intimista com uma força admirável e uma expressividade ímpar. Leio-a porque gosto. Também porque quero aprender a escrever assim.

Bicho Bravo - Da Kika, que também o Paulo me apresentou, é divertida e irreverente. No seu blogue, intercala prosa poética com crítica de arte e granadas política-sociais. Escreve bem, sem papas na língua.

Bolinas - Do meu Vizinho marafado. É um blogue quase impessoal, não fosse a ininterrupta modalização do discurso. Críticas severas que nem sempre acompanho e um olhar atento e muitíssimo perspicaz sobre o mundo que é feito de pessoas, com especial incidência sobre as políticas e os devaneios do ambiente. Chegou ao RG pela mão do Francisco Saraiva de Sousa e fez-me sorrir com a sua boa disposição e as suas observações assim-tontas. Da blogosfera para o msn e depois de muitas flores no meu jardim não resisti e voei no carro para um rosto a rosto. Ele nem sonha, mas há um antes e um depois de Manuel Rocha na minha vida. Com ele já dancei o corridinho e a ele já dediquei uma toccata. Um dia ousarei cantar assim.

Captação do Segundo - Conheci-o em Tormes, a propósito de Eça de Queirós. Ele é reservado. Eu, uma tagarela. Simpática, acrescenta ele. Soube há pouco tempo que também tem o seu blogue. O Edner Morelli é poeta de além-mar. Li Latência e espero que mais livros seus cheguem a este nosso país à beirinha-mar plantado.

Cum Carago, Ó Celeste! - Mantém o rosa, a música, o entusiasmo, a simpatia, o optimismo. Encontrámo-nos em Óbidos. Trouxe-me morangos, ofereci-lhe palavras. Bebemos ginginha e tagarelámos pela noite fora. A Celeste é muito bonita. Anda mais que o seu blogue. Tenho um telefonema para lhe devolver.

Lendas e Legendas - Sobre filmes e livros e filmes, é escrito a 10 mãos, das quais conheço apenas as da Si. Tem um entusiasmo contagiante e uma meiguice transparente. Mora em terras de sua Majestade. Na sua alma mora a saudade imensa das terras lusas. Com ela almocei num dia de sol e escrevi assim.

O Irrelevante - Que de irrelevante não tem nada. Mostra o quotidiano dos professores e destrói os argumentos de quem ousa acreditar que não temos razão quando erguemos a nossa voz. De raciocínio rápido e uma assertividade atroz, fala com convicção e nem se apercebe que lhe bebo as palavras, com a secreta inveja de não ter uma força assim. Tem paciência para as minhas questões e desenvolve o raciocínio sem pestanejar, quase sem olhar para mim. Pena o silêncio desde Maio último.

***

PRÉMIO A DAMA OCULTA

(Elas e eles cujo rosto e voz conhecerei em qualquer lugar real sem telas de permeio ... ou gostaria de)

A Fisga - É o blogue do Fernando Dias, onde cruza ciência e filosofia na tentativa de nos mostrar como ele interpreta o mundo. Nem sempre concordo com ele, outras vezes, confrontada com a minha ignorância, nem me atrevo a opinar. Leio-o em silêncio e assim vou aprendendo o que consigo aprender com os seus textos.

A Mesa de Luz - Acho piada aos seus short posts. Livros, música, mundo. Arte. Connosco partilha um fabuloso mundo de imagens que encontra aqui e ali.

A Terceira Via - Do Maldonado, o dissidente. Ele fala de cinema e de televisão. De livros e de política. De gajos e de gajas também. Ele não suporta gente fútil e malcriada. Perdemo-nos pelas noites dentro com orgasmos intelectuais viciantes e rimo-nos das ideias que fazemos um do outro. É um gajo muito porreiro que não concebe que eu goste dele. Um dia despir-nos-emos do anonimato e ele levar-me-á à cinemateca de Lisboa. Sem pipocas.

Bitaites - Eu lia-o amiúde mas irrompi nos comentários a propósito do uso inadequado da palavra Espiritismo. O Marco impressionou-me pela prontidão com que acolheu o meu pedido. Admiro-lhe o humor refinado, a rectidão com que se posiciona perante as coisas do mundo, as selecções fotográficas e musicais. Procurei retractar o tom acre com que lhe invadi o blogue. Pela intersecção simpática que encontrámos algures entre o seu ateísmo e o meu pendor para o espiritualismo, creio estar perdoada.

Cybercultura e Democracia Online - o Francisco é um caso singular em toda a blogosfera. Imparável, escreve a uma velocidade vertiginosa. Textos densos, onde o pensamento filosófico problematiza. Sigo com atenção os ses estudos mais sérios. Divirto-me com as derivas futebolísticas. O Francisco académico tem valor acrescido porque transparece homem na sua caixa de comentários, onde o debate é saudável e descontraído. Quando eu regressar ao Porto, levar-me-á a conhecer os telhados e as luzes a cidade.

Gino - Do Magnífico Gino e da Vá Gina, parvoeira do princípio ao fim com um fundo muito sério visível ao olho atento.

Hydrargirum-γδράργυρος - Histórias de vida absolutamente inacreditáveis. Humor. Criatividade. A sua pátria é a língua portuguesa. Hydra-eloquente, como diz o Paulo.

L' Chaise Ethnicraft - Do LN a quem eu rebaptizei de Lótus de nanqui. Mora no mundo da arte. Pictórica, plástica, cinematográfica. Foi amor à primeira vista que despudoramente lhe confessei, com a devida preparação. Sensível e bem escrevente. Perfeito. Ou quase. Não fossem uns pomenroes de natureza púbica e algo mais.

Lava Flow - Do simpático Bruma que mora ali ao lado e de quem me desencontrei algures na multidão do Festival Med. Diz que nós, indianas, somos bonitas, fala de um pouco de tudo, mas do que eu mais gosto é da selecção musical. Anda caladinho, mas será o meu par no próximo jantar do P/FJ.

Levitatis Officina - Da borboleta vaporosa, a bela Fräulein Else que eu admiro à exaustão. Culta, inteligente, gentil, perspicaz, espirituosa, é das pessoas mais completas que até hoje conheci. Gosto tanto dela que não ouso invejá-la. Uma canção no seu aniversário. Os nossos caminhos são próximos e um dia cruzar-se-ão.

Ma Ke Jeto Mosso - Descoberta recente, o Águázul mora na outra ponta do Algarve e encontramo-nos ora aqui, ora ali, ora no tasco do Marco. Política, futebol, cinema, televisão, vozes, mundo. Bem temperado com uma pitada de humor.

Miúda do Deserto - É a Ana dos aviões. Mudou de tasco, mas continua maluca e divertida como sempre. Adora Bollywood e a cultura indiana. A vida que reescreve dava um filme. Daqueles de rir. E o seu coração é grande, como o mundo por onde ela voa.

O Dono da Loja - Do Francis e do Magnífico Gino. De linguagem despudorada colocam o dedo na ferida, entre duas gargalhadas.

O Mundo é um Catso!!! - De registo diarístico, acelerado e muito bem disposto. Coisas da vida e do hospital. Espiritinha, como eu.

O Tapete Vermelho das Imagens - Mantido pela Ana Tarouca d' O Lobo Leitor. Mostra-nos o simpático mundo da ilustração (também) para crianças. Entre feiras e exposições e congressos de Literatura para a Infância, havemos de nos encontrar.

Pseudobloguista - O Francisco é um dos mais antigos moradores desta ilha e temos tido uma sintonia muito boa. Muito bom moço, este meu Uacou, todo ubuntu coiso e tal, dá-nos dicas e ensina-nos truques do mundo da informática. É simpático, divertido, atencioso e confidente. Quando a saudade aperta, aparece de fugida no msn para um alô. Temos uma eternidade para um frente a frente, mas eu sei apressar as coisas.

Sons do Pensamento - É difícil, mas não é impossível. A Gigi mora do outro lado do Atlântico. É simpática e curiosa. Gosta da escrita lusa e uma vontade louca de aprender e melhorar e escrever.

Sítio Peludo - a apologia da pilosidade e da Poesia. O SP é o mágico das palavras. E das pausas.

Whynotnow - Do Pinguim, co-fazedor de convívios da blogosfera. Apaixonado, recto, bem-disposto.De palavra gentil e amiga. Uma lição de amor que sobrevive ao espaço e ao tempo. Conhecermo-nos é apenas uma questão de tempo.

À Margem da Ria - Do meu saudoso Manu que espelha estados de uma alma bilingue. Que pinta e olha o horizonte com uma melancolia sedimentada. Que fotografa a ria e as cores de Aveiro. Que me enche de mimos quando aporta a esta minha ilha.

...

Este é o estado da coisa em 2009.

Muitos os blogues que visito,

cinjo-me aqui às interacções mais assíduas.

Actualização prometida em gala posterior.

N.B. Os títulos dos prémios recuperam apenas títulos dos filmes de Bernardo Bertolucci, Ingmar Bergman e Alfred Hitchcock sem o propósito de qualquer relação com os argumentos e as teses subjacentes.

Pontos de ordem

2009-07-30T23:14:00.030+01:00

Não Miguelito, este texto não é sobre si, nem sobre a Analfabeta. Poderia ser sobre todos nós, mas o que aqui pretendo é esclarecer algumas ideias. Não me demorar com pessoas.

Condimentado com um sarcasmo que visava o perigo da ignorância e da incapacidade crítica, as minhas linhas repescaram algo de repulsivamante putrefacto e de um fedor tal que nem eu, exímia nas palavras, consigo descrever.

Entre o cocó diarreico, o pus de um amarelo quase laranja, o rasto de pensos higiénicos enegrecidos, o azedo espalhado por golfadas esverdeadas e outros fluidos nauseabundos de natureza excrementícia, encontro alguma tralha passível de reciclagem.

Aos interessados, apenas uma recomendação: sentem-se confortavelmente. É que isto vai demorar um bocadinho...

Ponto um – Da suposta ofensa pessoal e da importância de saber ler

A atenção com que releio as linhas que subscrevo neste tasco e o rasto que vou deixando na blogosfera confirma-me que as palavras eventualmente mais contundentes, como “nojo”, “indecente”, “preconceituoso” ou “preconceitualidadismo” (neologismo meu e não erro, Miguelito) recaem sobre um texto e não uma pessoa.

“Ignorância”, “atrevimento” e “pseudointelectualidade”, assim como a expressão “rebanho mal parido” metaforiza o grupo de pessoas que se deixa conduzir cegamente por um qualquer pastor... ou líder. É um grupo onde cabemos todos e, num ou noutro caso, a carapuça servirá a qualquer um de nós. Ponham-me a falar de carros, de futebol, de electricidade, de Empédocles…. A etiqueta assentar-me-á que nem uma luva. No caso em análise não consigo deixar de associar o pensamento homofóbico e qualquer tipo de preconceito (pois que o preconceito ultrapassa a mera opinião) à ignorância do ser pensante.

“Falta de lubrificação” não é ofensivo e “estupidez”, no contexto, sinonimiza iliteracia, ou seja, isso mesmo, analfabetismo: a incapacidade de ler e escrever.

Há ainda uma passagem que se socorre do discurso indirecto livre. É uma estratégia que me permite desconstruir, pelo efeito de ridículo, o argumento alheio em viva voz.

É aí que entra o calão que enfeita o meu registo, sendo que o seu uso cria efeitos muito diferentes consoante o contexto em que se move, seja ele irónico, orgásmico ou puramente ordinário e ofensivo.

Talvez tenha uma escrita caprina. Reconheço. Mas sei para onde vou e da qualidade dos meus benévelos leitores que me têm acompanhado incansavelmente.

Conseguir explicar a quem não quer ver que a minha crítica recaiu sobre texto e ideias e não sobre pessoas é uma tarefa demasiado hercúlea para esta pobre massa cinzenta que reconhece os seus limites e as suas limitações....

Ponto dois – Da homofobia, dos preconceitos e das falsas liberdades

Ora, a verdade é que o que motivou a escrever sobre o assunto resulta da minha mais profunda intolerância a qualquer tipo discriminação. Os textos que vou publicando no RG não me deixam mentir.

Poderia optar por redigir um texto mais geral sem concretizações, mesmo que elas ilustrem o mundo real, como constatou a Tia na caixa da confusão. Ainda verde nalgumas cousas da vida (empírica e virtual), sofro de ímpetos e de, como sugeriu o Marco, muito pouca sensatez. O tempo e a idade encarregar-se-ão de me moderar as cabriolices. Mas houve um pretexto. E, em conformidade com a minha consciência de agora, não houve como o não mencionar como caso exemplificativo. Com o link aportou também uma grosseria a que não estou habituada. Consequências contornáveis mas que aceito porque o direito ao contraditório só veio consolidar os meus argumentos, porque cartuxos sem pólvora só atingem quem se deixa atingir, porque vozes de burro não chegam ao céu. Assim justifico a não moderação dos comentários.

Qualquer pessoa tem direito à sua opinião. Falíveis, como somos, temos, também, as nossas pedrinhas. Aponto o dedo a mim mesma: piercings, tatuagens, minissaias com botas de cano alto, depilação púbica, mesquinhices dessa ordem… faço um esforço em identificar as causas das minhas recusas e atinjo os resíduos de modas e manadas. Estarei a ser injusta, eu sei. Até porque também eu, noutras coisas, me encarneiro sem pestanejar. E fico-me por aí.

Quando a opinião permite a cultura do micróbio do preconceito, a conversa é outra. O preconceito não é defensável com o argumento da liberdade de opinião e expressão, porque o preconceito viola a liberdade de se ser e os mais consagrados direitos do ser humano. O preconceito não é opinião; é uma forma de agressão altamente condenável à qual não se pode condescender qualquer margem de liberdade.

A opinião é uma baba insignificante, tolerável, inócua. Ou não. Há babas que incomodam porque, quando se juntam, se ameaçam rios de leito turbulento. Accionam a urgência da denúncia. Ignorar faz-me sentir cúmplice, pelo silêncio, do que se pode infiltrar, sorrateiro, na camada conduzível da nossa sociedade. E, porque há palavras que são sementes, eu lanço-as ao vento. Podem não germinar. Mas resta a possibilidade, por mais ínfima que seja, de um dia florirem.

Ponto três - Da educação. Do saber pensar. Da responsabilidade de cada um de nós.

Advoga-se a liberdade de expressão sempre que se procura justificar uma qualquer opinião criticada ou criticável.

Do que poucos se consciencializam, porém, é que a liberdade é irmã do conhecimento. Se ao conhecimento total das coisas nos é (ainda) impossível chegar, a verdadeira liberdade é um conceito apenas tangível pelo pensamento.

Uma das mais estimadas armas do despotismo travestido de democracia reside, precisamente, na formatação de mentalidades e (re)programação de condutas.

Estratégia subtil, pois que aos indivíduos é forjado um conjunto de situações que lhes assegura uma auto-confiança inabalável. Atiram-lhes, depois, dados, estatísticas, estudos científicos, nomes sonantes que sustentam uma tese que, por tudo isso, só pode ser inabalável. Arado está o campo para associações perigosas como a que se faz entre a homossexualidade e a pedofilia.

Afinal James Watson é um dótor e até recebe um Nobel, imagine-se! Sim, o mesmo que considerou que, ao se provar a localização da homossexualidade nos genes, as grávidas deveriam ter o direito a abortar, assegura que os negros são menos inteligentes que os brancos. Tudo em nome da ciência pura.

A função do educador é determinante para o combate à massificação da sociedade. Comparável ao moscardo socrático, não se compadece com a justificações da babuja nem encerra um debate porque as opiniões são diferentes e tal e coiso e plim. O educador procura despertar consciências e, por isso e para isso, alerta, pica, incomoda, obriga a uma restrospectiva e a uma introspectiva. Faz compreender que é perigoso aceitar tudo o que nos é ofertado de bandeja com a validação da asae. Mostra a possibilidade da manipulação de opiniões, da fomentação de preconceitos. A História e a Ciência são dois exemplos inegáveis. Aponta para a ignorância que ignoramos e que nos vitimiza silenciosamente.

Relacionar os comentários racistas, homofóbicos, etaístas, sexistas, de intolerância religiosa e por aí adiante com estados de perfeita ignorância, poderá ter sido o abanão inicial de que muito(a)s aluno(a)s e formando(a)s, adolescentes, jovens e adulto(a)s precisaram durante esta minha primeira década de experiência em vários graus de ensino, do básico e superior. Acusá-los de descuido, desleixo e crime perante os maus-tratos à língua portuguesa também. Um educador não se cala. Confronta. Estimula. Espicaça o sentido crítico. Vai para além do programazinho com que os governantes procuram moldar as cabeças.

É que não é só a eles que devemos endereçar as cartas de protesto e reclamação. É a cada um de nós, que vota, que referenda, que decide a vida do vizinho do lado de acordo com as suas convicções mais ou menos iluminadas pelo conhecimento das cousas. O mundo é feito por cada um de nós, que recicla, que fecha a torneira quando se ensaboa, que resiste à tentação de um Magalhães desorientado, que pugna pelo direito à adopção, ao casamento e à dádiva do sangue sem os habituais impedimentos da flatulência mal contida.

De cada um de nós depende a felicidade alheia. A nossa também.

Ponto quatro - Aos meus leitores

Uma palavra de apreço pela firmeza, umas vezes silenciosa, outras exagerada, dos amigos e das amigas que comigo partilham a voz e as ideias que aqui têm lugar.

Cegos os que não querem ver, os que confundem discurso indirecto livre com o dircurso directo, os que confundem anti-homofobia ou homofilia como homossexualidade, e homossexualidade com paneleirice, e ideias com pessoas e que fogem ganindo com o rabo cortado entre as pernas quando confrontados extra-tela, de tal forma que forjam vídeos muito parolos e repetitivos ad nauseam, e trocam barlavento com sotavento para fugirem a um café cara-a-cara, e nem em Almancil ousam dançar o corridinho e ameaçam privar os esfomeados de milho, e ploc... já fede.

Tenho orgulho dos leitores do RG e a eles lanço o convite ao silêncio perante os impropérios que já nem têm por onde se lhes pegue. Argumentos. Ideias. Pessoinhas não.

Ponto cinco - Tiro ao alvo. Nhé nhé

Caso o fel precise de ser exorcizado, mártir me oferendo do cimo deste castelo andante.

Sendo eu a autora deste blogue, rainha, imperatriz e ditadora, o meu umbiguismo reclama que seria de bom tom que as ofensas migelalfabéticas se dirigissem à minha personagem e alimentassem o meu lado masoquista ainda por explorar.

Motivos que gente mentecapta possa considerar:

1. Sou fêa; mais fêa que uma manta de retalhos: dentes postiços por falta de cálcio, um olho à Camões e um buço de estimação de que me orgulho particularmente;

2. Ando sem provimento sexual há mais tempo que as boas maneiras me permitem aqui confessar;

3. A tez morena trai-me as origens de um país onde se fala de Kama e de Sutra;

4. Sou professora (aproveitem que está na moda achincalhar os professores deste país);

5. O último ponto deixo sempre em aberto para que o preencham com o que vos aprouver inventar.

A ilha dos tropos é uma casa de portas abertas.

Quando a coisa começa a cheirar mal, a gente afasta-se e deixa a estrumeira para as varejeiras.

(... é que já me aborrece isto de ter a burra nas couves)

Ai que senisga!!!!!!!!!!!

2009-07-30T16:57:00.005+01:00

O trabalho tem-me tomado o tempo, mas impõe-se uma reflexão em voz alta sobre o que o post anterior originou, em articulação com as reacções que se foram espalhando pela blogosfera, a começar por este texto aqui.

Ora, ............. a , ..........................de modo que ..................

Assim, .............. nem sempre .....................

Seria......................? N..........!

(Só me restam os caracteres especiais, os da terra do rei que não foi nu e apenas decifráveis por olhos inteligentes. Vou à vila comprar um alforge dos vulgares, ordinarotes, para que a Analfabeta e o seu vassalo não sejam excluídos das minhas filosofias. Assim ditam as regras da democracia. Até já.)

Que fofura!

2009-07-28T04:42:00.008+01:00

Este texto é absolutamente um nojo: indecente, preconceituoso e fruto de uma ignorância tão atrevida quanto a pseudointelectualidade de quem o escreve.

Estou chocada!

Foi assim que comentei este post a que aportei via Maldonado, a este post eivado do mais puro e inacreditável preconceitualidadismo de rebanho mal parido que se horroriza perante a possibilidade de, efectivamente, os porcos dos homossexuais se atreverem a doar aquele sangue nojentamente contaminado onde já se viu puta que os pariu ainda bem que aquela magnífica comité que nós democraticamente elegemos para nos representar e comandar a vida e nos manusear como bem entender se lembrou em boa hora de salvaguardar a nossa saudinha escolhendo criteriosamente os virginais e puros cus, perdão, vasos sanguíneos heterossexuais baseando-se em estatísiticas impolutamente imparciais, nada nadica tendenciosas, irrepreensivelmente infalíveis e apoiando-se em estudos mui bem elaborados pelos mais brilhantes crânios da academia dos diplomas. Bravo. Cegarei os meus dois olhos e talvez ainda o outro pois que andamos eximiamente bem pastoreados.

Eu poderia fazer contas à vida com a ameaça que tenebrosamente ficou entalada na caixa de comentários, não ousar nunca mais repetir tal graçinha, mudar de identidade e emigrar para um outro blogue qualquer.

Eu poderia arreganhar os dentes perante tanta fealdade pois que quem assim escreve com vírgulas e cedilhas mal enfiadas - seja por falta de lubrificação, seja por pura estupidez - não pode ser gira gira.

Eu poderia rir desbragadamente da confusão que alguém faz entre texto e pessoa e tentar um ensaio a explicar que a função de um agente da educação, professor, educador, consiste em, também, esgrimir contra tudo o que viola os (mais elementares) direitos humanos e a Constituição da República Portuguesa (no caso, o artigo 13º que diz assim: 1. Todos os cidadãos têm a mesma dignidade social e são iguais perante a lei; 2. Ninguém pode ser privilegiado, beneficiado, prejudicado, privado de qualquer direito ou isento de qualquer dever em razão de ascendência, sexo, raça, língua, território de origem, religião, convicções políticas ou ideológicas, instrução, situação económica, condição social ou orientação sexual).

Mas não.

À Analfabeta apenas digo isto:

N.B. Estes são uns caracteres especiais: recolhidos dos tecelões do rei que não foi nu, são legíveis apenas por gente inteligente.

Lamento, Analfabeta...

Espiritismo n' A Voz do Cidadão

2009-07-19T14:10:00.009+01:00

Foram 15 minutos a que podemos aceder online.

A RTP deu-nos voz para um breve esclarecimento sobre o que o Espiritismo é.

À excepção do António Teixeira, conheço os restantes espíritas entrevistados. Entre eles os nossos Mário e Toni de quem eu já falara por aqui.

Quase perfeito. Deslizes imperdoáveis de Moisés Espírito Santo, o sociólogo das religiões que, como o RockyBalbino observou no post anterior, "borrou a pintura".

Sobre o programa, convido-vos a ler estes dois posts do André:

«Espiritismo é cultura» e «Amargo e Doce»

E outros dois meus, um doce outro mais acre:

«A Voz do Cidadão: eu também vi» e «A esclarecer»

A RTP deu-nos voz e nós agradecemos.

Hoje, na RTP1

2009-07-18T15:36:00.007+01:00

Quando há umas semanas, n' A Praça da Alegria, se apresentou um "bruxo" convidado como espírita e se misturou, uma vez mais, Espiritismo com bruxaria, os espíritas portugueses protestaram, em peso, junto do Provedor do Telespectador da RTP.

Como diz o André, e muito bem,
A Televisão é um meio de comunicação poderoso, e a RTP é a estação estatal, pelo que apresentar tal negociante como praticante de "espiritismo" contribui para a desinformação dos muitos espectadores, e gera equívocos que nos parecem graves.
Nos arquivos do nosso blogue, e sob a etiqueta "Jornalistas", abundam os casos em que o Espiritismo é associado a práticas que nos são inteiramente estranhas. Já nos acusaram de usar turbante e bola de cristal, de fazer previsões, de realizar rituais macabros e de comercializarmos a Espiritualidade. Não deixamos nunca de pedir que nos seja dada voz para podermos repor a verdade dos factos. Raramente temos essa oportunidade.
Desta vez, o Provedor do Espectador da RTP entendeu dar provimento às reclamações de muitos espíritas que mais uma vez se sentiram incomodados com estas associações espúrias. (...)

Escusado será dizer que nos apraz sempre louvar o trabalho dos jornalistas. Esta é uma dessas ocasiões. Podemos ser poucos, mas somos cidadãos. Deram-nos voz, não para propagandearmos as nossas ideias, mas para esclarecermos equívocos.

A carta do Mário atraíu de forma particular a atenção do Sr. Provedor que o quis ouvir.

Foram, também, recolhidos depoimentos de espíritas de Braga, Barcelos e de Caldas da Rainha.

O resultado, hoje, pelas 19h35, no programa A Voz do Cidadão da RTP1 e com repetição amanhã, Domingo, às 14h30m, na RTP2.

E, também:

RTP i América - 2009-07-18 - 19:45h

RTP1 - 2009-07-18 19:45h

RTP Açores - 2009-07-18 20:45h

RTP i - 2009-07-18 21:00h

RTP i Ásia - 2009-07-18 21:00h

RTP África - 2009-07-18 21:00h

RTP Madeira - 2009-07-18 21:45h

RTPN - 2009-07-19 20:00h

RTP Memória - 2009-07-19 21:00h

Sem intuitos proselitistas, convido os leitores do RG a saber um pouquinho mais do que o Espiritismo é.

Da greve nos Politécnicos: eu estou com eles

2009-07-17T11:47:00.013+01:00

Tendo sido avançado o terceito pré-aviso, a greve manter-se-á até, pelo menos, dia 27 de Julho.

Agendadas, também, concentrações e manifestações.

Depois de Agosto, é muito provável que a luta continue, implicando estudantes e pecúnia: o emagrecimento do mês dos professores em luta engorda proporcionalmente os cofres do Estado. No entanto, o Regulamento de Organização Financeira do SNESup contempla um fundo de greve a partir do 3º dia de perda de remuneração.

Durante a primeira semana foram cerca de oitenta mil exames que ficaram por fazer.

O que há a considerar é que a implicação desta greve na avaliação dos alunos resulta do facto de a aprovação dos estatutos ocorrer nesta altura do calendário escolar. Findas as aulas, restou o período dos exames.

Acresça-se que o atraso na avaliação dos alunos, com todas as consequências que isso implica na sua vida pessoal e profissional, é isso mesmo: um atraso. A resolução tem vindo a ser adiada, mas existe: os alunos têm a garantia da realização dos exames, não ficando escolarmente lesados. Ainda que instaure um sério desconforto e alguma dezorganização de calendário, impeça o regresso a casa, exija um esforço financeiro acrescido, o prejuízo é um prejuízo superável e relativamente menor ao prejuízo a longo prazo a que os docentes se têm sujeitado, como seres descartáveis, apesar de décadas de dedicação e trabalho de valor reconhecido e que neste momento vêem os seus empregos a leilão.

Uma greve causa sempre danos. E, infelizmente, só então é que os nossos dirigentes nos ouvem verdadeiramente.

Se não fosse a greve, ou melhor, a adesão a esta greve, nem o MCTES, apesar não ter ter obtido um acordo válido, nem o governo, nem o PR, nem o país acreditariam que algo de muito errado existe nos estatutos.

O acordo existente reúne Gago com uma série de sindicatos sem representação significativa do ensino superior. A Fenprof não assinou o acordo, se bem que tenha havido uma acta e uma declaração. Mas mesmo assim, o acordo é um simulacro.

Descontentes, os alunos compreendem os professores e a eles se têm juntado num rasgo de solidariedade.

Mais e melhor sobre o assunto:

Fórum SNESup

O blogue do ECPDESP

RTP1:

A posição dos alunos também na SIC.

Da greve nos Politécnicos (V)

2009-07-16T04:32:00.004+01:00

Deolinda. Movimento Perpétuo Associativo)

Da greve nos Politécnicos (IV)

2009-07-16T04:21:00.006+01:00

ISEC (Coimbra), a 13 de Julho de 2009

(Daqui)

Da greve nos Politécnicos (III)

2009-07-16T04:03:00.005+01:00

Imperdível.

Três de dez FAQs. Respostas by Viriato Marques.

Tudo, tudinho, aqui.

6. Será correcto prejudicar os alunos?

As greves prejudicam sempre alguém. Daí a sua força bruta. Mas mais complicada é a greve de serviços de saúde, por exemplo: "no entanto ela move-se", diria Galileu.

A gerve do ESP visa também a qualidade do corpo docente no futuro, facto que tem estado presente em raticamente todos os documentos produzidos. Por isso, indirectamente, os alunos serão posteriormente recompensados.

Frederico Saraiva, da Associação de Estudantes do ISEL, manifestou solidariedade para com os docentes à RTP1:

9. Farei eu greve?

Sim, se houver pré-aviso de greve válido a 21 de Julho (ver FAQs 4 e 5)

10. Porquê?

Porque sei como é estar contratado a prazo, em especial no nosso meio;

Porque defendo e sempre defendi que os doecentes equiparados devem ter os mesmos direitos e deveres que os do quadro, quando a responsabilidade da situação precária não é sua;

Porque não existe situação análoga em qualquer outro sector de actividade pública ou privada;

Porque o mérito do ESP está a ser completamente ignorado;

Porque não se brinca com a vida das pessoas.

Da greve nos Politécnicos (II)

2009-07-16T02:55:00.012+01:00

Apesar da importância atribuída à investigação científica, da anuência a uma reformulação do regime de concursos e a consideração de outras propostas colocadas em mesa, o SNESup não assinou qualquer acordo com o Ministério da Ciência, Tecnologia e Ensino Superior.

O descontentamento não se esgota nas disposições transitórias do subsistema politécnico, onde mais de 70% dos docentes têm um vínculo a prazo. Em causa, também, as do subsistema universitário e o que há de comum a melhorar.Os argumentos, eximiamente expostos aqui e aqui e resumidos na conferência de imprensa, tiveram eco imediato na RTP, na SIC, na TVI, em diversas rádios (TSF, Rádio Renascença, ...), em jornais como o JN, o DN, o Expresso, o Público, o Correio da Manhã, o Sol, a Bola (!), em jornais regionais, em jornais digitais...

Perante a versão final do projecto do ECPDESP (o estatuto do politécnico), o SNESup cogitou em duas formas de actuação: 1 - a greves à avaliação, 2 - Recepções a Mariano Gago à semelhança do que foi feito na Universidade do Algarve, onde o ministro foi recebido por docentes que, ladeando o caminho de passagem, envergavam t-shirts simbolicamente pretas.

A greve teve início a 7 de Julho.

A adesão do corpo docente nacional é sem precedentes.

O incómodo criado junto da população estudantil que, compreendedo a luta dos profs., vê, contudo, a sua situação muito mal parada, originou a criação da página A Greve não é nossa!!! da responsabilidade dos «Alunos descontentes».

Entretanto, foi emitida, na passada Terça-feira, um novo pré-aviso de mais uma semana de greve..

E, a esta hora, o nosso PR já terá lido e relido a carta que lhe foi endereçada...

Para quando uma decisão?

(A recepção a M. Gago na UALg. Foto repescada daqui)

Da greve nos Politécnicos (I)

2009-07-16T01:34:00.018+01:00

Em causa, a revisão das carreiras do ensino superior e a intransigência de Mariano Gago que, de bigode retorcido, bate o pé e não abdica dos concursos de acesso à carreira.

Em causa, a transição para os docentes do subsistema Politécnico.

Em causa, a estabilidade pessoal e profissional de milhares de docentes e, consequentemente, da qualidade do ensino e da investigação que se faz em Portugal.

Para quem não sabe, são duas as carreiras do nosso ensino superior: a universitária e a politécnica, regidas pelos respectivos estatutos, a saber o ECDU e o ECPDESP.

Na Universidade, o Assistente tem o prazo do seu contrato (seis anos) - prorrogável por um biénio - para obter o doutoramento. Depois, ingressa automaticamente na carreira, integrando os quadros como Professor Auxiliar.

No Politécnico, o Assistente tem o prazo de seis anos (que equivale ao tempo do seu contrato - três anos - mais a renovação a quem tem direito) para terminar o mestrado. Depois, se houver abertura de concurso documental, a que se podem opor todos os que correspondem mais ou menos ao perfil do edital, e se, tendo a papelada toda direitinha, for admitido, tem a hipótese de ser seleccionado, aceder à categoria de Professor-Adjunto e, assim, uf!, integrar os quadros.

Caso contrário, o Assistente ou vai para o olho da rua, com um muito recentemente conquistado direito subsídio de desemprego, ou passa a Equiparado a qualquer coisa (ou a Assistente ou, em tempo de vacas meio-gordas, a Adjunto).

Os Equiparados são os metecos especialmente contratados que entram, sem entrar, no sistema por convite e não por concurso. E assim se vão mantendo, indefinidamente, enquanto aprouver aos que decidem.

No subsistema politécnico, os Equiparados têm contratos anuais, renováveis por períodos bienais.

No subsistema universitário, os Convidados (nome bem mais pomposo) têm contratos quinquenais, podendo ser reconduzidos por períodos de igual duração.

No subsistema politécnico, os docentes, que têm de dar provas de investigação, têm uma carga lectiva entre nove e doze horas semanais.

No subsistema universitário, os docentes, que têm de dar provas de investigação, têm um carga lectiva entre seis e nove horas semanais.

Regime salarial...

É um descubra as diferenças que nunca mais pára...

Com a revisão dos estatutos, as negociações deixaram muito a desejar.

Para o SNESup não houve acordo possível.

Para muitos docentes do politécnico também.

A 16 de Junho, 900 docentes manifestaram o seu desagrado à porta das suas intituições, no momento em que Mariano Gago reunia na Comissão de Educação e Ciência da Assembleia da República.

A greve às avaliações começou a 7 de Julho [a verde, porque rectificado].

Protesto

2009-07-13T23:41:00.005+01:00

crezus

conituo ãi stado de xoqe indinagada adortoada e ãi céria asafia

dudo por cauza de ôje cer sedunga faira

o mal-danado o malçoado o maldonado ... isto

Os homens querem-se inteiros, completos, inviolados

com a aspereza de dois dias no rosto

com tufos de cócegas a espreitar p'lo colarinho desabotoado

com vestígios de testosterona

Os homens querem-se com pêlos

(Daqui)

Ninfa azul (II)

2009-07-13T02:01:00.003+01:00

Atira-me o céu imenso com o olhar. Chama-me. Indaga-me do atrevimento com que a navego.

Vive nas suas palavras a pronúncia das terras onde se sabe o que é guaru, jundiá, tatu, jurumim, gurundi, urupema, tipóia, moqueca, mingau, iracema, guri, xará, araíba.

Desculpo-me. Que é inevitável. Que é muito bela.

Inclina a cabeça para trás e solta uma gargalhada translúcida.

Que também eu sou bela e do sorriso e dos olhos e da voz e da simpatia e da gentileza.

Que seria até capaz de se apaixonar por mim.

Sorrio. Que não destroçasse o seu coração.

Ensaia um beicinho mimoso e surpeende-me:

- Nossa, garota!… Qui péééná!! Você tem todo o jeitchinho dji léisbicá, viu?!

(muito bem… alguém me faz o favor, urgente!, de me explicar o que é “jeitinho de lésbica”?)

Ninfa azul (I)

2009-07-13T00:36:00.004+01:00

Chega com o crepúsculo e uma gaivota no horizonte. E nessa pontualidade mantém o ritual do martini que se demora tanto quanto os olhos plantados no mar. No silêncio em que se aquieta mora um requinte longínquo e salgado - aquele de que nos fala o eco dos búzios encostados ao ouvido. Tem uns cabelos de alga que se espraiam nas clavículas salientes e o riso níveo da onda que se desfaz. Pulsa-lhe a vida na veia que palpita sob a delicadeza dourada onde se esquecem, aqui e ali, alguns grãos de areia fina.

Sento as coxas gordas no degrau ensolarado, finco os cotovelos ásperos nos joelhos assimétricos, apoio o sorriso salobre nas mãos papudas que tresandam a alho e a detergente.

... e num recanto oblíquo, com aquela inveja saloia repleta de minudências, aquela inveja miudinha de serrilhas esquartejantes, aquela inveja fermentada que vai inchando como um balão azedo, navego os olhos naquela poesia vestida de ninfa azul...

Mortifico-me aos bocadinhos.

(Odeio o Verão)

Tobias 2009

2009-07-13T00:11:00.008+01:00

(Ofereço um cafezinho com aroma de sorriso a quem souber a palavra-passe: Rabiscos e Garatujas)

Fodam-se mesmo!

2009-07-12T18:14:00.010+01:00

(Fuck You. Lily Allen. 2009 )

Já aqui tinha colocado uma versão semelhante.

Este tipo de vídeo alimenta-me a vontade de sair ao mundo

abraçar as pessoas.

(Alguém me consegue o contacto do mocinho do barrete encarnado? É tão jeitosinho...)

Frigidez (III)

2009-07-12T17:26:00.015+01:00

Toma-me a mão e assegura-me da sua tolerância e de como os não devemos discriminar.

Entusiasmo-me, que exacto!; que, assim que a sociedade se libertar dos preconceitos, haverá uma igualdade efectiva; que um dia também eles poderão casar e adoptar e; que repare que a abertura da sociedade aboliu o racismo e que deu uma alma aos negros e aos índios e aos restantes selvagens...

Afaga-me a mão e monocordicamente adianta que não tem nada a ver, pois que têm é de ser compreendidos, ajudados. Que têm de conseguir lutar contra essas tendências, reprimi-las casando e tendo filhos, canalizá-las às artes, ao trabalho... ou indo ao psiquiatra. Que coitados...

Silencio.

Levanto-me, abrupta, do banco enevoado daquele jardim cinzento e, frenética, esfrego a sarna da mão no primeiro chafariz em que tropeço.

Sou preconceituosa.

Liaisons Dangereuses

2009-07-12T14:51:00.007+01:00

- ... blá blá blá blá e é aqui que entra a história de um homem que era homossexual e seropositivo que blá blá blá ...

Redobro a atenção, oiço-lhe as sílabas do olhar.

Comovente a história desse homem que, doente, bebe os segundos dos dias e vê brilho no pó que lhe adentra pela janela.

Findado o discurso abre-se o espaço para o debate.

Estico o braço, a mão, o dedo, a alma. Dão-me voz.

- Não compreendi a relação entre a doença e a orientação sexual desse homem.

- Não compreendo a sua intervenção.

- Não compreendi e não compreendo que não compreenda...

Eu tenho dois amores...

2009-07-12T02:17:00.002+01:00

... que em muito são iguais...

Isto sim, é Ironia

2009-07-11T01:34:00.004+01:00

Acredite o Maldonado no que quiser mas...

... o meu olhar diz-me que a rapariga ostenta uma púbis ficcionada.

A simulação para efeitos estéticos da existência do que se eliminou para efeitos estéticos.

Uma pintura sobre a dita depilada.

A condizer com mamilos, lábios e cabelo.

Sem tirar nem pôr

2009-07-10T20:58:00.013+01:00

(Maria Schneider por Anton Kresich)

Exuberante, farta e generosa a púbis de Maria Schneider, a actriz d' O Último Tango em Paris.

Escrava da moda, muita gente actual subjuga-se às malfadadas ideias brasileiras. Eles e elas.

Já não me bastam as estrias, a flacidez e a celulite: agora também a trabalheira de averiguar se me aprovam o penteado clássico antes de me desnudar.

Recuso-me a mexer nas sobrancelhas e em lugares outros a que se reclama uma pureza original.

Recuso-me a afagar um peito liso. Recuso-me a abocanhar o que me faz lembrar os meus dois filhos.

Não gosto de modas. Nem curto aventuras à Peter Pan.

É que há coisas que são eternas e que se exigem nos devidos lugares.

(O Marco apoia o regresso da pintelheira. Eu também.)